Lullaby de Fim de Ano

Em tempos de balanço...

Palavra de ordem: Tolerância!

Diz-se que mais um ano terminou, mas para mim foram mais umas férias que terminaram. Foi uma pausa bem apetecida e saboreada junto daqueles que mais amo.
Na rotina criada durante estes dias, a leitura dos blogs da minha preferência estiveram na ordem dos meus afazeres. O tempo é generoso nestas alturas. Depois, li alguma informação, pois aqui os jornais só a 20km de distância e a televisão só a “quatro canais”.
O calor da lareira aproximou a família, o cão e a gata, mas não aproximou posicionamentos. As divergências confluíram sempre em intermináveis conversas. O cão e a gata, laconicamente, também intervieram para reclamar comida ou carinho.
Cá em casa, todos somos pouco dados às festividades, principalmente quando são de índole religiosa e de muitos trabalhos. A festa é estarmos juntos.

Antes que o ano que-se-diz-estar-a-terminar e de se fazer votos para que TOLERÂNCIA seja a palavra de ordem para todos nós, gostaria de partilhar um pequeno excerto de um livro que ando a ler e que acho muito interessante. Daqui, um sopro desta aprazível brisa sob forma de palavras:
“ Quando, na pausa de dois tempos em que o cansaço me não assalta, olho para a caligrafia dos temas que, nas curvas mais recentes do dia, me têm ocupado os sonhos e as memórias (…) descubro rostos e silhuetas que tanto se me impõem, quando se me escondem nas máscaras com que me desafiam, Verifico, então, que é dos encontros e desencontros que se faz o pensar da vida e que a vida em nós se pensa.
Encontramo-nos em tempos já chamados de “pós-modernidade”, com os desencontros que nos constituem: culturas várias na pluralidade das suas linhas e nas lembranças das suas proximidades, feitas de secantes, de paralelas, de dissonâncias e de convergências, sedimentam-se em camaradas com peles de muitos rostos e com rostos de muitas peles; sonhos e utopias de um dia convertem-se em “distopias” de muitas madrugadas em que o medo e o terror nos paralisam as horas povoadas de silêncio, sombras e murmúrios (…).

(…) mostrar que, afinal, é no diálogo que realizamos o conhecimento, a paz e a concórdia no seu sentimento mais literal de encontro de corações que, na diferença, convergem para a unidade.”


“Introdução” in Diálogo Intercultural, Utopia e Mestiçagens (em tempos de globalização), João Maria André, Ariadne Editora, 2005.

Silly Season

São tempos de reencontro; com as palavras aladas da pena a que sempre voltamos. Emprestar o dedo ao desfiar das frases, do novelo de pensamento que teima em se manter fora do alcance do (primeiro) olhar.

As viagens são sempre tempos de abundância; de cheiros e sabores, de gente, de livros e de (novos) sons.

São também sempre lugar de não pertença, de desconforto, de espanto.

São, em cada caso, uma dádiva.

Adivinham, sempre, saudade.

Às vezes ele é assim: cego, surdo e mudo.

Lullaby de Natal

My (private) Lord

A ele retorno sempre, obssessivamente...

There's no fear about

If we all hold hands and very quietly shout

Hallelujah

God is in the house

God is in the house

Oh I wish He would come out

God Is in the House

Menino Jesus

(...) Tinha fugido do céu. Era nosso demais para fingir De segunda pessoa da Trindade. No céu tudo era falso, tudo em desacordo Com flores e árvores e pedras. No céu tinha que estar sempre sério E de vez em quando de se tornar outra vez homem E subir para a cruz, e estar sempre a morrer Com uma coroa toda à roda de espinhos E os pés espetados por um prego com cabeça, E até com um trapo à roda da cintura Como os pretos nas ilustrações. Nem sequer o deixavam ter pai e mãe Como as outras crianças. O seu pai era duas pessoas - Um velho chamado José, que era carpinteiro, E que não era pai dele; E o outro pai era uma pomba estúpida, A única pomba feia do mundo Porque nem era do mundo nem era pomba. E a sua mãe não tinha amado antes de o ter. Não era mulher: era uma mala Em que ele tinha vindo do céu. E queriam que ele, que só nascera da mãe, E que nunca tivera pai para amar com respeito, Pregasse a bondade e a justiça! Um dia que Deus estava a dormir E o Espírito Santo andava a voar, Ele foi à caixa dos milagres e roubou três. Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido. Com o segundo criou-se eternamente humano e menino. Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz E deixou-o pregado na cruz que há no céu E serve de modelo às outras. Depois fugiu para o Sol E desceu no primeiro raio que apanhou. Hoje vive na minha aldeia comigo. É uma criança bonita de riso e natural. Limpa o nariz ao braço direito, Chapinha nas poças de água, Colhe as flores e gosta delas e esquece-as. Atira pedras aos burros, Rouba a fruta dos pomares E foge a chorar e a gritar dos cães. E, porque sabe que elas não gostam E que toda a gente acha graça, Corre atrás das raparigas Que vão em ranchos pelas estradas Com as bilhas às cabeças E levanta-lhes as saias. (...) Diz-me muito mal de Deus. Diz que ele é um velho estúpido e doente, Sempre a escarrar para o chão E a dizer indecências. A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia. E o Espírito Santo coça-se com o bico E empoleira-se nas cadeiras e suja-as. Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica. Diz-me que Deus não percebe nada Das coisas que criou - "Se é que ele as criou, do que duvido." - "Ele diz por exemplo, que os seres cantam a sua glória, Mas os seres não cantam nada. Se cantassem seriam cantores. Os seres existem e mais nada, E por isso se chamam seres." E depois, cansado de dizer mal de Deus, O Menino Jesus adormece nos meus braços E eu levo-o ao colo para casa. ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... (...) A Criança Nova que habita onde vivo Dá-me uma mão a mim E outra a tudo que existe E assim vamos os três pelo caminho que houver, Saltando e cantando e rindo E gozando o nosso segredo comum Que é saber por toda a parte Que não há mistério no mundo E que tudo vale a pena. (...) Depois eu conto-lhe histórias das coisas só dos homens E ele sorri porque tudo é incrível. Ri dos reis e dos que não são reis, E tem pena de ouvir falar das guerras, E dos comércios, e dos navios Que ficam fumo no ar dos altos mares. Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade Que uma flor tem ao florescer E que anda com a luz do Sol A variar os montes e os vales E a fazer doer aos olhos dos muros caiados. (...) ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... Esta é a história do meu Menino Jesus. Por que razão que se perceba Não há-de ser ela mais verdadeira Que tudo quanto os filósofos pensam E tudo quanto as religiões ensinam ? Alberto Caeiro

Desassossegos 2 - Crónica de uma gata sitiada

Caros amigos:

Os meus dias continuam sombrios. Sou uma gata cada vez mais confinada aos meus aposentos que, apesar de não serem maus de todo, ainda assim não se comparam ao cheiro da terra, às águas sujas dos vasos de flores ou ao sabor incomparável das ervas de que tanto gosto. Há muito que perdi o travo do exterior, o cheiro e a memória da vida ao ar livre. Continuo entre portas, graças a esse mafioso de que há algum tempo vos deram conta.
No outro dia, o energúmeno apanhou-me numa das minhas raras incursões ao pátio; a aventura custou-me um bocado da perna traseira e por isso ando a antibióticos. Uma situação deveras desagradável e dolorosa, já que é absolutamente humilhante e desagradável enfiarem-nos metade de um comprimido nojento pela garganta. Eu bem esperneio contra a coisa e tento não engoli-lo, espumar até que já nada resista. Nada a fazer; apertam-me os bigodes até que engula em seco. Perdão, até que engula em comprimido.
Mas voltando ao causador dos meus piores pesadelos... A criatura é horrenda, com uma cabeça enorme e uma cauda que nunca mais acaba. Gordo, por vezes confundo-o com um texugo (sou uma gata informada, que tem um gosto particular pelos documentários do Odisseia). Adora ameaçar-me por entre os vidros e volta e meia aparece à porta só para que não me esqueça que ele anda por ali. Certo é que, por norma, não me aventuro sozinha.
Já não sei que faça para além de ficar entre portas e desabafar nas teclas do pc do andar de cima. É a única coisa que ainda me dá algum gozo, principalmente quanto a Woab também está a teclar. Tem muita piada tentar deitar-me em cima do teclado e destabilizar o texto todo, ou morder-lhe delicadamente os dedos que se movimentam. Uma gata tem que passar o tempo com alguma coisa, que isto de só comer e dormir não chega para mim (quase, mas ainda assim não chega).
Pois bem, dado que o meu problema persiste e parece-me que tem tendência a agravar, venho por este meio pedir a Vªs Exas (que toda a gente diz que, por andarem em duas patas, são muito inteligentes) o que devo fazer para me livrar da Besta!
Sem outro assunto de momento, agradeço desde já as vossas sugestões.

Kiara

PS: A única vantagem que o malcheiroso me trouxe foi a de, à força de ficar reduzida ao espaço interior, tornar-me perita na abertura de portas.
Mais um esforço e não tarda nada estou como vós. Em duas patas!

Uma história de fome

Há alguns dias atrás, li algures sobre o resultado de um estudo efectuado sobre as refeições servidas aos doentes, nos hospitais. O estudo concluía que a ementa é manifestamente inadequada e que a tendência é a de os pacientes emagrecerem. Pelos vistos, muitas das nossas unidades hospitalares servem sem olhar a quem e temos pacientes com dificuldade em deglutir, a lidar com a necessidade de o fazer para conseguirem alimento. Mais, recolhem-se os tabuleiros sem a preocupação sequer de saber porque não foi tocado ou porque a maior parte da comida continua intacta. E, portanto, as pessoas emagrecem. Este foi o grosso da notícia que li. Não fiquei de todo chocada. Só fiquei horrorizada por perceber que o problema estende-se pela maior parte de unidades hospitalares. Há dois meses atrás, frequentei por força maior uma unidade hospitalar. Alguém querido jazia numa daquelas camas de enfermaria e tornei-me visita habitual. No nosso País, não basta alguém estar a morrer de dores; não basta alguém usar aquela bata horrorosa e descansar nos lençóis que jazem sobre as camas articuladas. Ou os sofás escuros, que constituem a sala dos pacientes. Ou deslocar-se lentamente à casa de banho, arrastando atrás de si o soro e os analgésicos que mantêm a dor temporariamente arredada. Não basta estar a morrer. E a minha amiga estava. Apesar de tudo, quando lá entrava e entregava o meu cartão de identificação, queria acreditar que, por um sortilégio qualquer, a encontraria melhor do que nos dias anteriores. Houve dias desses. Claro que, lá para o final, já nem isso conseguia. Eu sabia que estava perto do fim; ela também. Nunca o admitimos claramente. A minha amiga morria de cancro nos intestinos. A minha amiga tinha dores horríveis e não conseguia manter os alimentos no estômago durante muito tempo. Comia vagarosamente e poucas colheres de cada vez. E de todas as vezes que lá estive, as refeições eram intragáveis. Naquela enfermaria, povoada por células devoradoras de gente, servia-se peixe frito ao almoço e jardineira gordurosa ao jantar. Naquela unidade de gente cansada, servia-se macarrão com carne e molho de tomate para quem não conseguia aguentar duas colheres seguidas de gelatina. E quando reclamamos da ementa, explicaram-nos enfadadamente que o hospital tinha uma única ementa para todos os andares e enfermarias e que por essa mesma razão, a comida podia parecer inadequada. Não parecia. Era efectiva e escandalosamente inadequada. Entrei sempre naquele hospital com sacos. Com gelatinas, com frutas e gelados, que o frio acalma o estômago de quem arde por dentro. A minha amiga tinha a família e os amigos, que transformaram o carinho em alimento. Muitos não têm essa sorte. E definham não só de dor, mas também de fome.

Lullaby de Domingo

I need to sleep

tempos de grandes apertos

Sorrisos forçados e cansados, movimentos acelerados, suspiros impacientes e o sistema informático desencontrado, meditativo… muito mesmo, por vezes, creio, no estado Zen.
É assim que se vive o grande momento no local onde trabalho. Balançados fazemos balanços.

A mim só me vinha à ideia o quadro famoso, e até reproduzi-o com expressões faciais e gestuais, em tom de brincadeira, quando uma colega/amiga saudou-me. Rimo-nos.

Lullaby de Domingo que não aconteceu.

Em tempo de balanço de competências, discussões acaloradas, trabalhos fora de prazo, grelhas de excel, critérios, actas, pautas (que não de música) e afins, passou-se um domingo sem lullaby. Prometi mentalmente que deixaria para ontem. É que 13 de Dezembro é o dia do senhor e não o queria deixar sem post. Passou-se o dia (não o Senhor) e nada de post. Apenas uma miserável sms, enviada num intervalo, mão esquerda nas teclas, mão direita no café (quase) engasgado. Assim sendo, nem domingo nem treze, mas com todo o carinho...

De como quero banir a palavra "Reunião" do meu léxico

Duas mãos! Só tenho duas mãos. Por isso, este blog vai ficar (ainda mais) em stand by (pelo menos da minha parte). Estou farta de tanta burocracia, papelada para preencher, reuniões a preparar, assistir, documentar.... Pelos cabelos. A época natalícia apenas contagiou o ritmo do trabalho. Mais nada.

Parabéns, Woab!!

Mais uma vez… mas estes versos assentam-te tão bem… “ (…) Forte, límpido olhar, como o do diamante, Com enigmas de luz, súbitas, a vibrar:

Tem um olhar profundo, às vezes muito agudo, Varando a Superfície, em busca da Essência, Num ar de cutilar, de penetrar em tudo, De afundar-se, de ver além da aparência. (…)” João Lúcio

Lady Of The Lake. 7ª Sinfonia, 2º andamento. Sabes porquê.

Dei-te a mão uma última vez. Ainda bem que te foste embora. Apanhou-me de esguelha, provavelmente quando me despedia de ti. Pressentiu-me a sós, quando te virei costas. Atacou-me na garganta, quer arrancar-me as cordas vocais.

Silenciar-me. Não percebo bem porquê. Permaneço em silêncio. Sempre.

Lullaby de Domingo

And Those by themselves by choice or by some reward No mistakes only now you're bored This is the time of your life only you can't tell Vale a pena visitar a página oficial.

o peixinho habilis, pois então!

Há dias… dias e dias e mais dias que não há mesmo pachorra! Hoje, entrei numa sala, onde supostamente deveria ter gente, e deparo-me com cardume de roncadores! O meu sermão era constantemente interrompido por aqueles animaizinhos que, por vezes, até conseguiam, apesar do imenso esforço, proferir e entender palavras… Ao ver que um desses peixinhos ficava imóvel sempre que o olhava, perguntei-lhe: - Criatura de Deus, que tendes escondido nas vossas barbatanazinhas? E o peixinho, depois de hesitar, com um certo receio responde: - Nada… Eu, então, digo-lhe: - Não querereis dizer antes: “são rosas, rosas senhora”? Ou “algas” ou “búzios” ou “minhocas” ou o que for!! Pelo seu ar confuso, logo apercebi-me que a fé não reinava naquele espírito(ziiiiinho). Enquanto este quase-diálogo decorria, os outros roncadores emitiam sons em coro. Por fim, depois de muito pensar (não sei se é bem o termo certo…), o peixinho decide abrir a barbatanazinha… e de lá caíram papelinhos bem dobradinhos e… um “elásticozinho”. O meu espanto:”Ena! Mas que material já tão sofisticado”. É claro que fiquei radiante, pois aquele peixe já sabia construir uma catapulta, se bem que ainda muito rudimentar… Por fim, mandei aquele peixinho habilis para um sítio mais sossegado e arejado, pois precisava de aperfeiçoar aquele engenho tão promissor para a espécie. Eu sempre valorizei a criatividade e só Deus sabe o quanto!!!

Altos Voos

Quem já não se sentiu tentado a responder à publicidade brilhante da maioria das agências de viagem? Londres à distância de 90 euros, Paris por 80, Brasil a 300... Ontem fui comprar um bilhete para Lisboa. Desengane-se quem julgue que o território nacional proporcione preços mais acessíveis. Ao colocar a mãozinha na porta de entrada da nossa companhia aérea, já sabia que deixaria gentilmente naqueles balcões cerca de 180 euros. 180 euros, por uma viagem de cerca de 90 minutos, em território nacional.

Julgava eu que seria atendida condignamente. Ao invés, três balcões em funcionamento para cerca de 30 clientes. Esperei (im)pacientemente mais de uma hora na fila. Os sofás de cabedal, elegantemente dispostos no espaço estavam vazios, já que o sistema de ticket's não estava em funcionamento. Assim, num espaço modernizado, com funcionárias impecavelmente vestidas, os clientes aguardam na tradicional fila de marcação de chegada. Em pé, portanto.

Chegada a minha vez, todo o processo é feito assepticamente. Tenho a sensação que a funcionária não chega a olhar directamente para mim; vai fazendo as perguntas de olhos fixos no pc, à espera que este lhe responda. Respondo eu e suponho que no seu universo relacional, ela julgue que é ele que lhe responde. Os olhos permanecem fixos no ecrã. Só na altura em que se levanta para a efectuação do pagamento, tenho a vaga impressão que me olha; ou melhor, olha pelo menos para a mão que lhe estende o cartão multibanco. Cobra-me 196 euros e 50 cêntimos. Pergunto o motivo da discrepância entre a quantia inicial aquando da marcação do voo (180 euros) e a que pago agora. Aí tenho a certeza que me olha de frente e responde enfadada: Taxa de emissão de bilhete. Saio com a certeza de que ando a sustentar gatunos. E ainda têm a distinta lata de afirmar que a linha de voos domésticos dá prejuízo... Só mesmo no bolso do cliente.

Por todas as estradas radiosas que nos abriu... um obrigada.

lembra-te

Lembra-te que todos os momentos que nos coroaram todas as estradas radiosas que abrimos irão achando sem fim seu ansioso lugar seu botão de florir o horizonte e que dessa procura extenuante e precisa não teremos sinal senão o de saber que irá por onde fomos um para o outro vividos

Mário Cesariny

Me and a gun

Na continuação do tema sobre a eliminação da violência contra as mulheres e em agradecimento da lembrança da WOAB ;) deixo aqui outra música da Tori Amos (ou não seria fã dela) que relata um episódio pelo qual ela própria passou (para quem não sabe actualmente preside uma Associação de apoio a mulheres vítimas de violação): 5am friday morning thursday night far from sleep I'm still up and driving can't go home obviously So I'll just change direction cause they'll soon know where I live And I wanna live Got a full tank and some chips It was me and a gun and a man on my back And I sang "holy holy" as he buttoned down his pants You can laugh Its kind of funny Things you think Times like these Like I haven't seen BARBADOS so I must get out of this Yes I wore a slinky red thing Does that mean I should spread for you, your friends Your father, Mr Ed It was me and a gun and a man on my back But I haven't seen BARBADOS so I must get out of this And I know what this means Me and Jesus a few years back used to hang And he said "it's your choice babe just remember I don't hink you'll be back in 3 days time so you choose well" Tell me whats right Is it my right to be on my stomach of Fred's Seville? It was me and a gun and a man on my back But I haven't seen BARBADOS so I must get out of this And do you know CAROLINA Where the biscuits are soft and sweet These things go through your head when there's a man on your back And you're pushed flat on your stomach it's not a classic caddilac It was me and a gun and a man on my back But I haven't seen BARBADOS so I must get out of this I haven't seen BARBADOS so I must get out of this