Post das revelações - o segundo livro de Saramago

Dar a mão à palmatória, morder a língua, you name it. Isto é um post de responsabilização por um delito que há meio ano atrás não poderia ter cometido.

Amigas/os, sou uma vendida! Uma traidora, uma criatura volátil que aproveita esta época propícia às confissões para fazer a maior de todas: ando a ler - pior que isso, que o delito não é assim tão simples - a gostar de ler Saramago. Eu própria não sei que fazer com este facto, a não ser continuar a desfolhar timidamente as páginas de mais um livro. É verdade, vou no segundo, o que no meu caso, se bem se lembram, é obra. Esta infracção que agora denuncio é de tal modo paradoxal que, confesso (mais uma), no sábado, quando cumplicemente a Blue referiu o meu des-gosto por Saramago, não tive coragem de a desmentir. Achei que não conseguiria explicar a coisa sem bater com o carro - note-se que estava em manobras de quase estacionamento e um grito horrorizado no carro poderia ter-me feito colidir com a criatura da frente (again). Bom, o peso da não confissão fez-me passar um domingo terrífico (isso e o facto de me ter deitado tão tarde) e confesso agora o meu mais recente delito: eu, Woab, que em tempos redigi isto, que convictamente deste os 17 anos afirmo abominar a escrita do marido de Pilar, rendo-me miseravelmente aos seus enredos. Que a deusa me ajude.

(Egon Schiele, The Blind I)