O poder da gravata

Caravaggio

Nos últimos dias, a clássica abertura dos telejornais nacionais -  que costuma ser um campo verde com uns atletas a correr atrás de uma bola - tem sido substituída pelo drama privado - com consequências públicas - do  futuro ex-director do FMI. 

Um Dominique Strauss-Kahn (DSK) algemado, sem gravata e, sobretudo, sem sorriso ou sem ironia,  tem invadido os ecrãs e suscitado reacções acesas. Segundo o correspondente do canal do Estado em Paris, @s frances@s não gostaram nada de ver um cidadão da República naqueles preparos e "mostram grande indignação e pouca empatia com a alegada vítima". O pivôt da RTP precisou de confirmar o que ouvira: "demonstram pouca solidariedade com a (alegada) vítima?". A explicação é que @s frances@s não esperavam ver tal cidadão ser tratado com um "criminoso comum" - afinal de contas, aquela coisa - muito comum na legislação do hemisfério norte - de tod@s serem iguais perante a lei, independentemente da classe profissional e/ou da casta social não é para ser aplicada: deve ser só porque fica bem estar na lei. Podemos então deduzir que se, sob a mesma acusação, fosse detido e filmado algemado lado a lado com outros acusados, um 'comum' cidadão francês os seus conterrâneos abanariam a cabeça em sinal de assentimento e se calhar até organizavam uma claque de apoio ao apedrejamento à condenação do citoyen.
A República francesa pode ter tido o seu início há 219 anos, no seguimento de uma Revolução que decapitou sem piedade nobreza e o povo ralé, contudo, a mentalidade que concede privilégios segundo as castas continua a residir.
Por cá, podemos apenas especular com humor como lidaria a justiça lusa com tal caso. Contudo, o ex-presidente Mário Soares (MS) - num canal televisivo - afirmou não estar "surpreendido com a acusação" uma vez que "já lhe eram conhecidos outros casos" . Porém, quando o repórter lhe perguntou se DSK estaria ainda em condições de ser candidato à presidência francesa, MS não se excusou a tecer elogios ao grande homem político e ao grande homem socialista.
É que por cá, o pessoal não é político. No fundo, tudo se resume num belo ditado popular: "faz o que eu digo não faças o que eu faço".

Boa Semana

Lullaby de Domingo

Parece que estará em Lx  dia 17. Eu recalco, como é óbvio.

«E morderam-se as bocas abrasadas»*

Na história da nossa poesia, há traços de injustiça que teimam em desenhar os contornos da nossa (falta de) memória.

Judith Teixeira, a mulher desavergonhada cujos poemas Marcelo Caetano se gabou de queimar é continuamente lançada na fogueira do nosso esquecimento. Essa poeta de Sodoma, que juntamente com António Botto (com Canções) e Raúl Leal (com Sodoma Divinizada), acendeu a pira do jovem Marcelo, indignado com a versalhada ignóbil que empestava a sua cidade - o mesmo Marcelo Caetano que, sensivelmente 50 anos depois, tentaria queimar essa outra papelada imunda que empestava o seu País, as Novas Cartas Portuguesas, da autoria das três Marias (Maria Isabel Barreno, Maria Teresa Horta e Maria Velho da Costa).

Voltemos a Judith Teixeira, mulher poeta que nos anos 20 do século passado desafiou com a sua obra poética e incendiou a veia inquisitorial do que se avizinhava. Arrisco dizer que se não foi ainda devidamente resgatada, tal deve-se ao facto de ainda hoje não se perdoar a uma mulher ter escrito o que escreveu na época em que o fez. O cânone continua a sacrificá-la e Castelo de Sombras, Decadência e Nua, continuam a sustentar o peso das cinzas do esquecimento.

Adeus
Sim, vou partir.
E não levo saudade
de ninguém...
Nem em ti penso agora!...
Julgavas que a tristeza desta hora
fosse maior que a firme vontade
que eu pus em destruir
o luminoso fio da ternura
que me prendia ao teu olhar?...
Julgaste mal;
Eu sei amar,
mas meu amor,
o que eu não sei,
é ser banal!
(...)

*Do poema Perfis Decadentes

Boa Semana

A Voz [feminina] Humana

Não é certamente por acaso que a primeira parte de 'Maina Mendes' é consagrada à automutilação da voz. Poucas coisas foram oferecidas com mais condescendência ao sexo feminino do que a palavra como glosa infinitamente reversível e nula de uma situação que podia suportar «falando-a», com a condição de não a transformar. (...)

Solve Sundsbo

É [essa] palavra absoluta, por sua, que Maina Mendes reclama, herdeira de séculos de silêncio e de ira sob eles soterrada, fazendo própria e grosseria libertadora que da rua masculina sobe até à sua janela de prisioneira carregada de asas precoces e de sonhos de «atilada fêmea». (...)

A mudez de Maina Mendes é negação de negação, um refluir mágico para o ponto zero a partir do qual poderá, mais tarde, inventar a fala, nem masculina, nem feminina, apenas autónoma e soberana, que os homens usufruem sem riscos e desde sempre, por «direito divino». 

Maina Mendes, o romance, é justamente a epopeia, muito portuguesmente elegíaca, da invenção dessa fala, a sua inevitável e magistral recuperação.

Eduardo Lourenço, 1977, sobre o romance Maina Mendes, de Maria Velho da Costa

Nós e Eles

Acordo com a notícia do dia. O inimigo n.º 1  foi abatido. O Presidente anuncia o feito invocando o nome de Deus, que abençoa uma vez mais aquele País (que é grande, unido e justo - como Deus). O povo rejubila aos milhares nas ruas, dando graças pelo estrondoso sucesso de toda a operação. Exultam perante a notícia da morte do infiel, abençoam o duro golpe na estrutura do inimigo. Só faltou mesmo  incendiar a bandeira (mas o inimigo n.º 1 não tinha bandeira).

Boa Semana

Walk with the Cave Bear

Lullaby de Domingo - 1.º de Maio

Cada vez mais.

Back to Basics

Um doce de Páscoa ou da triste campanha eleitoral que nos espera

“determinado, até certo ponto teimoso, honesto, muito rigoroso financeiramente, às vezes muito sério”.

A seriedade não será assim tanta, se se presta a este papel (aliás, a seriedade da personagem foi plenamente esclarecida aquando  da discussão que não existiu sobre o PEC IV). Quanto ao seu percurso de vida que é guiado pelo bom senso (não terá Passos confundido bom senso com senso comum?), temos tido uma bela amostra dessa propalada qualidade nas últimas semanas*.

*mas é bonito ver a honestidade aliada ao rigor financeiro. O Otelo há-de gostar.

Boa Semana

Abocanhar com as palavras não é uma arte nem VPV é um artista

Volto a ler o Público religiosamente. E com ele, o regresso à autoflagelação através da mórbida leitura da crónica de VPV. Não sei porque me surpreendo; após este interregno, apenas mais do mesmo: o mesmo desprezo pelo Outro e pelo chão que pisa. 

VPV não discorre no sentido de um contributo saudável; apenas pretende destilar peçonha e reiterar a alucinada diferença que acredita existir entre si mesmo e todos os outros, entre o seu universo  e o País em que habita. Faz lembrar Tom Edison, essa personagem execrável de Dogville, o (aspirante a) intelectual que analisa exaustivamente a vila e as gentes da sua vila como se dela não fizesse parte. Assim é VPV, que pateticamente perora como se de um isento observador se tratasse - e sabemos que não o é. Ao lermos VPV, temos que ter sempre presente esta premissa prévia - a de uma miserável e esquizofrénica tentativa de não pertença, de ser o mero espetador que afinal não é.

Boa Semana

Lullaby de Domingo

Girls&Boys

Por força das minhas obrigações enquanto tia-madrinha, sou frequentadora assídua de lojas para crianças; desde roupas a brinquedos, tudo vale; tornei-me uma sôfrega consumidora destes produtos miniatura aos quais não resisto, principalmente em vésperas de viagem.

Não tenho grande memória em relação a este universo comercial. Quando criança, não tinha as devidas competências desenvolvidas para analisar o mercado; queria e pronto, sem qualquer preocupação pedagógica (cruzes credo), económica (que é isso?) ou estética (os suspiros por uma barbie ainda hoje constituem irremediável vergonha). 

A transição para a maioridade (mental) pautou-se pelo completo desinteresse por este universo. Durante anos passei incólume por tais catedrais, sem arfar ou salivar perante qualquer item que me fizesse lembrar uma miniatura de gente. Até ao nascimento de L., foi universo do qual me mantive confortavelmente arredada. Portanto, podemos falar de um tempo a.L e d.L. 

A época d.L. não tem sido de todo má; confesso que me divirto à procura do brinquedo com mais piada, ou do sapato mais irreverente. Mas invariavelmente, estas minhas incursões são pautadas pela mais pura incompreensão e categórico desprezo por parte de quem me atende. Primeiro, porque rezingo imenso com a dicotomia patente em quase todas as lojas de crianças (refiro-me à faixa etária até aos 2 anos). Desconhece-se praticamente as cores; apenas o azul e o rosa imperam e é tarefa hercúlea encontrar qualquer outra cor para além destas duas. Procura-se até ao enjoo e só depois de muito chafurdar é que se encontram itens que escapem ao padrão. No que diz respeito aos brinquedos, é impressionante a profusão de cozinhas e kits de limpeza que infesta as prateleiras: para as meninas, claro, que para os meninos temos os berbequins fictícios, as estações de carros, garagens e afins. Na hora de embrulhar, a pergunta da praxe, é pr'a menina ou p'ra menino e o invariável sobrolho perante o meu (nosso, quando estás comigo) "não interessa". É dificil decidir qual a cor do balão ou do chupa-chupa que rematará o embrulho com clientes tão difíceis que se recusam a esta informação simples, mas eficaz.

Tudo isto porque quero recomendar a interessante experiência aqui explicada, sobre estereótipos, construções e afins. 

E não me venham dizer que nascemos homens ou mulheres...

No princípio era o verbo e agora nada?

Pieter Brueghel

Se é verdade que dedico parte da minha vida à leitura, também é verdade que as palavras insistem em não se deixarem reduzir ao seu significado. Depois de um dia passado a rever textos, possibilidade queria à força tornar-se publicidade - e publicidade outra coisa qualquer. Penso em branco. 

Um dia tão cheio de palavras que a determinada altura desaparecem por completo, um enorme vazio e uma sensação babélica. Como se pensa sem palavras (ou pelo menos, sem as certas)? 

Boa Semana

Lullaby de Domingo

Fim-de-semana de Congressos:

The likely lads

Are picking up the uglies

Yesterday they were just puppies

Beery slurs

Now life's a blur

A Crise não chegou à Madeira

No Domingo à noite, a Rotunda do Infante foi lugar perigoso para uma condutora incauta como eu. É verdade que o FCP tinha acabado de ficar às escuras no Estádio da Luz (que não se aguentou à bronca e tratou de esclarecer o quanto estas coisas têm de desportivismo - Sancho, anda cá ver isto). Mas, que raios, eu estou na Madeira, cansada e o trânsito às dez da noite não costuma ser coisa complicada. 

De repente estou rodeada de gente (??) aos urros, carros que não andam mas saracoteiam a estupidez dos/das seus/suas ocupantes. E de nada serve buzinar contra a acefalia generalizada porque, como sempre, a mão na buzina a ver quem é que berra mais estava em alta. O meu singelo e irritado protesto limitou-se ao ato desligar o motor, praguejar contra todas aquelas criaturas e desejar-lhes uma ida à casa-de-banho tão incómoda quanto aqueles infindáveis minutos foram para mim. E que raio, que ninguém se atreva a reclamar sobre o preço do gasóleo e afins. É que a crise, a atestar por aquela dantesca noite, ainda não chegou à Madeira.

Festival Literário da Madeira - a Fotografia de Família

«A arte parece ser o desejo veemente de decifrar ou procurar a pegada deixada por uma forma perdida de existência. Testemunho de que o homem gozou alguma vez de uma vida diferente.»

Maria Zambrano, A Metáfora do Coração E Outros Escritos, Assírio e Alvim, p. 42

Confissões Festivaleiras

Quem lê este blog há algum tempo - e atende a quem assina os posts - sabe que sou moça para figuras lamentáveis. A ter uma boa memória, o encontro infeliz com o pai do Centro das Artes da Calheta deveria despoletar um pico de timidez confortável (para além da que já é habitual), que impedisse esta infeliz escriba de renovar certas figuras muito tristes. Mas se há algo que me caracteriza é a pobreza da memória que permite que, em tão curto espaço de tempo, repita a proeza.

Um festival com trinta escritores é uma experiência alucinante - para agudizar os sentidos, relembrar paixões e, num registo muito mais mundano, para a conta bancária (a perigar os últimos dias deste mês que ainda vai no início); uma banca de livros num festival literário é um verdadeiro assalto (quase) à mão armada e um perigoso estimulante para comportamentos compulsivos.

Ler é sempre um ato de injustiça. De cada vez que escolhemos um livro numa livraria e não o do lado, cometêmo-la em relação ao autor que ficou abandonado a outra sorte. Não foi a primeira vez que ouvi falar de Afonso Cruz; na preparação do Festival, tratei de conhecer o percurso dos intervenientes, mas a sinopse não me preparou para o que viria. Não lhe reconheci o nome, mas reconheci um dos seus títulos; há muito que lia sobre este livro, mas o nome do seu autor permaneceu obscurecido por qualquer mecanismo de defesa (da minha carteira). No segundo dia do Festival, vi os seus livros na bancada da Bertrand mas, como é (injusto) hábito, resisti-lhe. Escolhi outros, comprei livros para oferecer a algumas alunas (tive a graça de ter alunas a assistir a algumas mesas do Festival). 

O Domingo e a mesa subordinada ao tema "Os Escritores Esquecidos" (excelentes intervenientes) fizeram-me querer ler Afonso Cruz. Nada de grave, uma benção até, porque adivinhar afinidade com a escrita de alguém é sempre um pequeno milagre. Mas não contente com a compra do título que lhe conhecia - A Boneca de Kokoschka - encomendei a voz amiga que lhe solicitasse assinatura por e para mim (esta minha impossibilidade de me dirigir naturalmente às pessoas que não conheço tem destes inconvenientes.) E lá estive frente a frente com o autor que não li, num triste papel de justificar a minha ignorância perante a sua escrita e o meu fascínio pela palavra acabada de dizer. Leitura a iniciar assim que abandone a literatura que tenho em mãos - as cerca de 50 fichas de avaliação que aguardam pela minha justiceira mão.

Boa Semana

vamos tod@s (bem, há alguns/algumas que podemos deixar por cá) para Kokomo :)

O Festival Acontece 6

Na última mesa, Os Escritores Maltratados, Graça Alves lança o repto para que os/as escritores/as da Ilha possam finalmente atravessar o oceano e Pedro Vieira* manifesta profunda admiração pela escritora que ainda não está traduzida para Português (Margarida Rebelo Pinto). Mário Zambujal fala-nos por um lado dos maus tratos à liberdade da palavra e por outro do sarau  de ontem, que teve toda a poncha e circunstância.

*E ninguém para fazer bonecos na plateia!

O Festival Acontece 5

Sobre Escritores Esquecidos, Antonio Scurati abre as hostilidades com uma reflexão sobre a palavra (do perigo do esquecimento da palavra) numa realidade política que privilegia a imagem.

O Festival Segue Dentro de Momentos

O sono não tem sido muito, mas a insónia tem valido a pena - como atesta o sorriso de valter hugo mãe ao apanhar o Rui Zink (entre outros) numa pequena, mas intensiva, recolha etnográfica:

O Festival Acontece 4

Os Escritores Inconstantes e os ouvintes resistentes (muitos). Raquel Ochoa mata-nos ao afirmar que "normalmente aquilo que procuramos no amor é aquilo que ele não tem para nos dar." Não só, mas também (acrescento eu).

O Festival Acontece 3

Acabou-se Dead Combo.

O Festival Acontece 2

A minha querida Isabela, com uma intervenção brilhante. "Para mim não há nenhuma arte que não seja maldita" e brilhantemente continua "a arte é sempre amoral e muitas vezes imoral – não se rege pelos padrões do nosso quotidiano – se se regesse não seria arte." (citação de memória e, portanto, sempre infiel e traidora).

O Festival Acontece 1

Neste momento.

José Mario Silva, Rui Nepomuceno, Patrícia Portela e Rui Zink. Moderados por Miguel Albuquerque. Os Escritores que fogem da fama )e se fogem é porque a conseguiram...).

O Festival na Jaime Moniz

As nossas escolhas, leituras, escritas em debate. Oferenda da Inês Pedrosa e da Isabela Figueiredo (muito bem acompanhada pela Jane Eyre).

Lullaby de Domingo

Bonnie Prince Billy, Strange Form Of Life

(quando o trabalho corre lento porque é domingo e queríamos fazer outra coisa qualquer)

A salivar

Passos Coelho, perante a perspetiva de chegar a Governo, entrou nitidamente em curto-circuito.

A celebração

Do amor.
Leio-te e reconheço o que quem esteve de fora sempre viu e ouviu contar. Os teus pais são das mais belas histórias de amor da família e reconheço-a em cada palavra tua, em cada relato da minha mãe, quando imagino o teu pai a afagar a tua mãe cansada.
Mas é preciso celebrar o amor. Que atravessou a usura do tempo, a rotina, a doença - há poesia no teu pai quando olha a tua mãe exausta e vê a mulher por quem se apaixonou, a mulher assertiva, desempoeirada que sempre lutou pela paixão de ambos.
Tenho uma fotografia dos teus pais num piquenique. Os dois mini's na berma da estrada (o dos teus pais e o dos meus) e todos a pousar para a fotografia. Na fotografia acho que existimos as duas, tu e eu. Ou então só existes tu e a memória trai-me e julgo que também lá estou. Já não sei. Mas recordo a tua Mãe, cabelos longos, vestido curto, sentada em cima da toalha de piquenique e o teu pai a adorá-la.
Tivemos sorte, tu e eu. Nascemos de criaturas que se amaram e amam para a vida. E é isso que temos que celebrar.

Terra à vista

O discurso do Portas também foi interessante; anunciou pomposamente uma campanha positiva, por Portugal.

Não convém cuspir nos pratos em que podemos vir a comer, pois não?

Provavelmente o melhor chocolate do mundo

O discurso de demissão Sócrates foi um triste exercício de campanha eleitoral.* Juro que tentei ouvi-lo, mas como apenas repetia o discurso dos últimos dias (eu sou um pobre existente), que apenas repete o discurso dos últimos seis anos (eu sou um grandessíssimo pobre existente), concentrei-me nos três quadradinhos de chocolate que celebravam a demissão. O chocolate de cereja tem destas coisas: oblitera completamente o que não é novidade.

*E se o homem for reeleito, apenas reiteramos o quão estúpidos somos.

Elogio à Gratidão

Eu acredito que Angela Merkel esteja profundamente grata pelo facto de Sócrates a manter informada no que diz respeito à governação de Portugal. Muito mais informada que os restantes órgãos de Soberania Nacional.

Até poderia ter ido mais longe: poderia ter agradecido o facto de Sócrates  ter permitido uma governação bicéfala. Se houver eleições (o Presidente ainda não aceitou a demissão do PM que o desrespeitou), apresentarão candidatura conjunta?

a lembrar este domingo.

Em Abril, escritas mil

Lullaby de Domingo (antecipa-se e é de sábado)

Porque sim.

Why are women still sexually harassed?

É a pergunta da BBC World*, no dia Internacional da Mulher.

"Será que na tua linguagem corporal não havia qualquer sinal de que estaria receptiva aquele avanço?" é a pergunta feita a uma mulher que contou ter sido assediada no trabalho. Aprendemos também que, segundo um homem que participava no debate, "não há forma de criminalizar as condutas impróprias porque....as   mulheres não podem (talvez por não saberem) explicar à polícia o que é ser tocada de forma imprópria". E também que a solução para o assédio passa pela educação das mulheres.... que têm que deixar de se vestir de forma provocante (as malandras): "se querem ser respeitadas, têm que se vestir de forma respeitosa", esclarece um participante. Tanto por fazer.

Eolo Perfido

* Uma assistência presencial ganesa, moderada por uma mulher que - testemunhou ter, quando adolescente, presenciado um homem a masturbar-se dentro do autocarro - e alimentada por tweets, comentários no facebook e telefonemas de vários locais do mundo.

A musicalidade das moedas

Em ano(s) de crise, o Optimus Alive coloca bilhetes diários a 50 euros e passes que não permitem as combinações que quisermos em relação aos dias. Convenhamos, que gente que trabalha assim só merece um epíteto: mercenários. 

Sobre a blasfémia

Todos os dados que possuímos nos levam a crer que, neste final da Idade Média e no início da Época Moderna, os portugueses, como os naturais dos outros reinos da Europa, têm a jura fácil e tratam Deus, a Virgem e os santos com grande familiaridade, quando não com rude aspereza.

Luís Miguel Duarte

in Justiça e Criminalidade no Portugal Medievo (1459-1481)

Boa Semanaa

Lullaby de Domingo

Há muito que não ouvia Sex Pistols. E parece-me ser um mote interessante para os dias que correm.

Nojo

«O que vigora hoje nas oligarquias é o esbanjamento em que vivem os filhos dos magistrados; aos filhos dos desfavorecidos só lhes resta entregarem-se a trabalhos árduos e fatigantes (mesmo que sejam mais ambiciosos e capazes de se lançar em reformas). 

Mesmo nas democracias que se presumem as mais representativas das massas populares, acaba por acontecer o contrário do que é mais adequado ao interesse comum.»

Aristóteles, Política, 1310a 10-35

Trabalho há cerca de 10 anos. Estive um ano desempregada, um ano desesperante em que a minha auto-estima era praticamente inexistente. Já candidata a um curso de mestrado em Coimbra, na minha área, fui chamada para uma substituição. Na verdade, fazia malas para regressar a Coimbra, já que a candidatura havia sido aceite e apenas faltava formalizar a matrícula. As malas serviram para outro sítio que não Coimbra. Não hesitei e ainda bem. 

Eu sou das que teve sorte.Um ano depois, quem ingressou na carreira já não a teve. Muito menos nos anos subsequentes. Tenho amigas e amigos que, não sendo da minha área, não tiveram a sorte que eu tive. Trabalham menos? Mentira. Trabalharam e trabalham tanto ou mais. Apenas estava no sítio certo à hora certa.

Por tudo isto tenho imensa dificuldade em entender os discursos que por todo o lado propagam. Temos quase duas décadas de gente cujo futuro está absolutamente hipotecado (e nem falo dos que ainda estão a preparar-se para a idade adulta). 

Somos governados por uma corja que não entende a política como serviço público que se escuda numa crise internacional para nos colocar a corda no pescoço. E as vozes mais ferozes não vociferam contra este estado de coisas. Queixam-se dos que reclamam. Que são preguiçosos. Que não se fizeram à vida. Que são uns privilegiados de barriga cheia que esperam viver às custas do Estado. A maior parte destas vozes não tem um ordenado mínimo ou um emprego precário (pelo menos não no sentido em que a maioria dos que hoje se manifestam tem). Estas vozes têm salário certo no final do mês, segurança social assegurada e a quase certeza de que no próximo ano o emprego continuará lá. Estas vozes esquecem que a nossa validação passa pelo trabalho que temos (ou não temos) e porque nunca lá estiveram ou então esqueceram, não conseguem ser suficientemente humanos para perceber o quão terrível uma situação de desemprego ou de precariedade pode ser para a auto-estima de cada um. 

A maior parte destas vozes ouve e lê a lírica de "Parva que sou" e finge não compreender que a parvoeira não está em estudar, mas sim em aceitar que um País permita que a entidade empregadora abuse dos/das seus/suas empregados/as para cegamente lucrar. Em aceitar que um País pague aos gestores o que paga, os mesmos que vociferam que o salário mínimo é demasiado alto (o Jools tem razão quando o diz) ou que os despedimentos devem ser flexibilizados, ou que indemnizações de miséria devem ser ainda mais miseráveis. 

É por tudo isto que a Ana Bacalhau canta que somos todos/as parvos/as. Porque aceitamos que quem nos governa feche os olhos à vergonha que é este Estado Social em que muita gente paga para trabalhar na esperança de um dia vir a ser pago. Aceitamos que a crise seja paga por quem menos pode e que os que mais poderiam fazer continuem como se deste País não fizessem parte. Somos parvos/as quando ouvimos placidamente o Sócrates no Parlamento, com a mesma cara de pau com que diz que é engenheiro, a dizer que as suas políticas reduziram o número de falsos recibos verdes, quando é o próprio Estado a contratar desta forma. Nojo, muito nojo!

Mas não. As vozes bem pensantes e instaladas discordam moderadamente em relação a tudo isto. A sua verdadeira indignação é dirigida para os/as escravos/as, os/as que se revoltam contra este País miserável a que estamos reduzidos/as - não por falta de dinheiro, mas por falta de capital verdadeiramente humano, que saiba o que é ser Pessoa e que ainda seja capaz de ver no rosto do/a outro/a um Ser Humano e não apenas uma forma de aumentar o seu capital ou os seus privilégios.

Na verdade, a lírica dos Deolinda é até demasiado branda com este País. 

Gravura de Paula Rego

Dia Internacional das Mulheres

Epístola de Kiara aos/às Bloggers

Há muito que não vos dou notícias, bem sei. É simples, ando envolvida numa causa maior. 

Ora espreitem lá o vídeo que se segue. É uma causa nobre ou não?

Imaginem o que conseguirei escrever depois disto. Por isso, caros/as leitores/as, a espera é uma virtude . Desculpem-me a brevidade, mas tenho sessão de fisioterapia. 

Com a vossa licença:

Kiara

Se é isto uma empresa pública* de um País em crise

«Pelo menos 15 cargos de  chefia da transportadora aérea receberam aumentos nos subsídios de funções em terra. Em alguns casos chegaram a quase 76%.»

Correção:
empresa privada com capitais públicos, assim é que é (diz-me o Jools).

Boa Semana

Declaração dos Direitos da Mulher e da Cidadã - Olympe de Gouges

Lançamento amanhã na FNAC Madeira, pelas 19 horas, com a presença da Professor Christine Escallier, responsável pelo prefácio desta obra.

Mais aqui.

Lullaby de Domingo (de Carnaval)

Reflexão sobre política partidária em tempo de Carnaval.

Boa Semana

Lullaby de Domingo

Obviamente para ti. Porque sim

Os óculos de Sócrates - Um País como o Nosso

O título não engana. Falo-vos do Primeiro Ministro do meu descontentamento (não da maioria, já que o reelegeram). 

Pois o ilustre senhor foi hoje (ontem) ao Parlamento anunciar que a precariedade laboral de gente qualificada é realmente um problema que temos, mas que este problema é comum a muitos países (até aqui bocejo ao volante e pondero mudar de estação). Mas a criatura acrescenta (com uma veemência que me fez pensar no trabalho das empregadas de limpeza quando limparem a sala e tiverem que desencastrar todos os perdigotos lançados pela convicção deste Primeiro Ministro indignado com os seus oponentes) que o problema do desemprego de pessoas qualificadas só existe em países que atingiram um grau de desenvolvimento muito elevado. Como o nosso. Desligo o motor e saio do carro envaidecida por pertencer a essa aventura maravilhosa de viver num País desenvolvido em que os problemas se devem a excesso de gente qualificada. Ao entrar em casa, a vaidade atinge uma percentagem absurda ao deparar-me com o título da Visão desta semana. Ao que parece, a Alemanha, que como bem sabemos é um país que ainda não atingiu o grau de desenvolvimento superior ao qual pertencemos, anda à procura de gente qualificada fora de portas. O Reino Unido a mesma coisa. De uma assentada resolvem-se dois problemas: o pessoal que infelizmente está desempregado porque em Portugal somos um país com um grande desenvolvimento já pode vislumbrar uma luz ao fundo do túnel. E quanto a nós, os empregados que restam no País desenvolvidíssimo (mas em crise), já não precisamos de nos preocupar com a influência da Alemanha na UE (parece que o Sócrates foi chamado à secretária da Angela Merkl, não se sabe se para apanhar reguadas ou elogios). Que medo estúpidozinho este de um país que nem está suficientemente à frente para desempregar gente qualificada. Puff!

Boa Semana

Se isto é um humano

No restaurante onde almoço algumas vezes durante a semana, as mesas estão sempre cheias. Uma enorme televisão sintoniza ora o National Geografic (quando os clientes são maioritariamente turistas), ora a TVI, quando os comensais são da Região. Na sexta-feira, decorria o programa da manhã, conduzido pelo Manuel Luís Goucha que usa um penteado parecido ao que alguns dos meus alunos ostentam (mas sem a gravata e o fato de fino corte) e a outra colega que, sendo muito fotogénica, tem uma voz de bradar aos céus. O programa passa para uma longa reportagem em que o título de rodapé anunciava que aquela senhora a quem filmavam a miserável casa, havia sido violada pelo próprio neto. A televisão não emite som, apenas as imagens. As divisões improvisadas do espaço em que a mulher vivia, as mãos enrugadas pela idade e pelo trabalho, a expressão resignada de uma mulher que trabalhou a vida inteira.Traja de preto, não sei se por morte do marido, se por morte da sua velhice descansada. 

Reparo nos comensais, que momentaneamente se detêm sobre o que passa na televisão: as imagens e o rodapé. Uns comentam, incrédulos, que aquela velha foi violada pelo neto. Estes que comentam a desgraça da "velha" são na verdade de uma idade muito aproximada à da "velha". Apenas não trajam tão modestamente e estão sentados num restaurante, que parece ser coisa em que aquela mulher muito raramente colocou pés - se é que os colocou. Outros, mal percebem o teor da reportagem riem (é ridículo um homem novo querer meter-se com aquela mulher) e rapidamente desligam do assunto.

Em nenhum momento percebi horror pelo que aquela mulher havia passado, ou empatia pela sua vida miserável. É apenas uma velha violada pelo neto. E que raio de neto aquele, que se deita com uma mulher assim.

Lullaby de Domingo

Ainda sobre as ideologias à solta, que esta gente é perigosa...

Sim, Sr.ª Ministra

Obviamente, a Sr.ª Ministra de nada sabia. Obviamente a posição será revista. Mas não tivesse a rede Ex-Aequo trazido o assunto aos jornais e o rótulo de campanha ideológica interferiria com a divulgação destes cartazes. Sobre as agressões sucessivas sofridas por alunos/as cuja orientação sexual é diferente da maioria. Para algumas escolas, as interpretações vão mais longe: são cartazes promotores da homossexualidade. Imagine-se o que mais não vai por aquelas cabecinhas...

O oficial, a divorciada, a erudição do legislador e a sabedoria do deputado

O legislador viu e pensou que se a mulher foi a ré na acção do divórcio e mostrou que não possuía a honorabilidade e as qualidades morais necessárias para constituir família não está indicado, que possa casar com um oficial do exército. 

Há agora o caso da mulher honrada, da mulher que teve uma conduta irrepreensível, mas que pediu o divórcio contra o marido, e então o legislador pensou: esta mulher é impecável no seu passado, mas não teve a resignação necessária não soube suportar as vicissitudes e tormentas do lar, isto é, não soube manter-se; embora com sacrifício.

Eu vejo sorrisos, mas devo dizer a V. Ex.as que há mulheres que sabem proceder de maneira a evitar o divórcio, embora tenham às vezes motivos para o pedir quase todos os dias. Neste caso o legislador pode pensar que se a mulher não teve resignação para aturar o primeiro marido é de supor que igualmente o não tenha com relação ao segundo, e é por isso que não distingue um caso do outro e é talvez esta a razão por que vem tal disposição no decreto. No entanto, nesta parte, ainda aceitaria que se fizesse uma modificação no sentido de um oficial poder casar com uma mulher divorciada quando não tenha sido condenada na acção de divórcio.                

                                                                                                              Tamara Lempicka
http://debates.parlamento.pt/page.aspx?cid=r2.dan

Estado Novo

Apoplexia*

Um aluno generoso dá-me a conhecer a notícia do ano (mas desde quanto, Senhor, há esta novidade e eu nada sabia? Eu que até lhe recebo as newsletter e diabo a quatro?): 

My Private Lord e os desbragados Grinderman estarão no Optimus Alive. E eu, que até só tenho TMN e Vodafone, espero poder lá estar. 

*Ainda não foi desta, mas nada garanto quanto a 8 de Julho. Se conseguir lá estar, claro está.

(muitoooooooo) Boa Semanaaaaaaaaaaaaa!

Lullaby de Domingo

(Há novo álbum da menina)

Odete ou Odile

1.º Ato


Amante da palavra confessa, sou surpreendida com Cisne Negro de Darren Aronofsky. Não conheço nenhum dos seus filmes e já aqui confessei a minha quase insensibilidade para a realização. Apreendo-a num todo, como se fosse a malha invisível daquilo que realmente me interessa: o argumento e os diálogos. Mas este é um filme extremamente visual, num registo em que as palavras apenas suportam a mimética, real protagonista da película. E a música, a relembrar-nos o óbvio acerca  da genialidade de Tchaikovsky. 

2.º Ato

Este é um filme suportado inteiramente pela forma como é filmado e pelos desempenho dos seus protagonistas, com Natalie Portman à cabeça. A cena inicial é absolutamente premonitória de como nos colaremos a Nina, como respiraremos com ela (e quase por ela), como também nós sentiremos o colete de forças que a sufoca. Tal como a protagonista, a dissociação é de tal ordem que não conseguimos destrinçar a realidade do assustadoramente onírico.   

O filme é absolutamente claustrofóbico.  Desde o momento em que Nina é tocada pelo seu Rothbart (na figura de Thomas Leroy, o encenador e mentor e que também podia ser Mefistófeles)  até ao momento em que cede lugar a Odile, filha das exigências de Thomas Leroy, sustemos a respiração para suportar a espiral da dolorosa e demente transformação, juntamente com a protagonista. E no final, finalmente respiramos. Ou não.

3.º Ato

Odete ou Odile, ou também Eva ou Lilith, a dualidade de papéis que é exigido a esta mulher, à mulher, a todas as mulheres. Metade Eva, metade Lilith, no fio da navalha, nem demasiado Lilith, nem demasiado Eva, um pouco Odete e qualquer coisa de Odile.

Maiores de 18

As salas de cinema deviam ser, na sua maioria, interditas a adolescentes. Com as crianças não há problema. Por norma ficam quietas e as intervenções são esporádicas. Impossíveis são as criaturas que quando entram num espaço desta natureza miraculosamente esquecem a comunicação por sms que por norma utilizam e desatam a conversar (um eufemismo, na verdade é mais um monólogo coletivo). Sessões para adolescentes. E nas restantes salas, acesso vedado a criaturas que ainda se riem desalmadamente com alguma cena que lhes pareça, vagamente, uma cena de sexo. E que não sabem quando parar para pensar que a restante sala pagou bilhete para o filme e não para as suas palhaçadas.

Argumentos da Classe Médica

- Acha que os médicos conhecem melhor os pacientes do que os farmacêuticos?

- Claro.

- Porquê?

- Porque um tem o curso de medicina e outro tem o curso de farmácia.

Disclaimer: (este post é independente das propostas governamentais para os genéricos vs. vetos presidenciais)

Boa Semana

Lullaby de Domingo

Novo álbum em Março, com um primeiro videoclip que é um mimo. Por enquanto, como lullaby desta semana um clássico. Sem palavras, que hoje é um domingo especialmente cansado.

Palavra da Semana

Só para seleccionad@s.... ;-)

Boa Semana

Da arte de ser laçado

Usava gravata como quem bebe um copo de água. Não era um uso importante. Simplesmente todos os dias da sua vida, desde os 18 anos, saíra de gravata ao pescoço e nem mesmo quando as gravatas caíram em desuso, se lembrou de as deixar de usar.

No ano em que mudou de departamento, comprou uma nova para juntar às demais. Não era muito vistosa, era até discreta, mas decidiu estreá-la no primeiro dia de trabalho no novo local, em jeito de sorte. 

O novo departamento não era muito grande; era até mediano, mas como os seus funcionários nunca haviam trabalhado nem sequer haviam espreitado outro departamento, julgavam que aquele departamento era o maior e o mais importante entre todos os departamentos. E, para o diferenciarem dos restantes decidiram, mais ou menos em conjunto, que aquele departamento usaria laços em vez de gravatas. Esta decisão era uma não decisão, porque na verdade ninguém conversou sobre isto. Apenas começaram a usar laços e os restantes acharam que o adereço realmente combinava com os bigodes retorcidos de gente séria. E portanto, na loja em frente ao departamento, esgotaram-se os laços, porque todos quiseram parecer mais sérios que nos outros departamentos.
Depois dos laços, os funcionários acharam que seria interessante colocar espelhos por todo o lado, para que pudessem a qualquer hora admirar os laços que os tornavam tão distintos.
Depois dos espelhos, alguém teve a ideia de que seria interessante organizar reuniões semanais para conversarem sobre as diversas cores e feitios que os laços podem ter. Desenvolveram-se grandes solilóquios em que alguns funcionários mais entusiasmados contemplavam-se ao espelho enquanto peroravam sobre a beleza do seu laço.

Ora, foi exactamente a este departamento que chegou com a sua gravata nova, discreta. E dia após dia, naturalmente, continuou a usar as suas gravatas como quem usa um laço. Isto não seria um problema em qualquer outro departamento, menos naquele. Primeiro, porque o departamento estava habituado a uma determinada estrutura. A distribuição do material naquele departamento sempre foi muito complicada, porque todos queriam lapiseiras, mas alguns tinham que ficar também com lápis. E, pensavam, o homem da gravata também tinha direito a escolher e poderia querer também lapiseiras em vez de lápis. Mas o homem da gravata chegou e não disse nada, nem lápis nem lapiseira e os outros ficaram desconfiados, por ele ser assim tão calado. Mais a mais, não conseguiam deixar de olhar para a gravata, muito comprida, a cair-lhe no peito. 

Primeiro mexeram-se nas cadeiras, incomodados. Depois, lentamente, quando o homem da gravata estava alheado das conversas e concentrado no trabalho, começaram a bichanar sobre as gravatas do homem.

Onde já se viu, diziam, aparecer assim neste departamento, sem laço, quando já se sabe que o nosso departamento é o melhor por causa dos laços. Alguns mais distraídos não tinham pensado mais na gravata, mas, porque nos departamentos é preciso arranjar com que os funcionários se entretenham, começaram a ser cada vez mais os que se juntavam no corredor a bilhardar sobre a gravata do novo funcionário. A cusquice foi de tal ordem que chegou  aos ouvidos do chefe do departamento, que não sendo propriamente um amante de laços, entendia que se a maioria os queria, então a maioria devia usá-los. Assim, preocupado com os funcionários incomodados com a gravata, e que por causa disso já não conseguiam trabalhar em condições, decidiu admoestar o funcionário das gravatas , explicando-lhe que do uso dos laços dependia o prestígio de todo o departamento.

O funcionário engravatado não se deixou laçar; não porque gostasse por aí além das gravatas, ou porque detestasse os laços. O que ele não suportava é que confundissem a história dos homens laçados com a competência do departamento, o que ele não gostava é que tentassem tolher-lhe o direito de escolher entre um laço e uma gravata. 

A polémica acabou por esmorecer, não sem antes alguns funcionários que até achavam piada ao homem da gravata se terem afastado dele logo que souberam que o chefe havia manifestado desagrado. Com medo de retaliações, durante uns tempos trouxeram uns laços ainda maiores, para que ficasse bem claro que eram homens genuinamente laçados. O chefe, esse, depois de lhe passar o azedume, nunca mais pensou nisso. E há quem diga que em determinadas alturas também aparecia no departamento sem laço. 

Lullaby de Domingo

Difícil foi escolher, apesar de a moça ter editado apenas o primeiro álbum. 

Promete.

Eins, Zwei, DREI

Não é só a Sofia Coppola que sabe a importância de uma banda sonora. O realizador de O Perfume e de Corra, Lola, Corra - Tom Tykwer - também. Drei (Três), que abriu a Mostra de Cinema de Expressão Alemã, é um claro exemplo disso.

Um filme de simpatia ao Poliamor. Com uma óptima fotografia e uma fantástica banda sonora.

O erro

Mário Soares não resistiu a mostrar publicamente o seu ressabiamento em relação a Alegre. Mas ao contrário do que Soares venenosamente defende, tenho para mim que o erro não foi de Sócrates (ao apoiar a candidatura de Alegre às Presidenciais). O erro foi de Alegre, ao permitir que a sua candidatura fosse apoiada por gente tão pouco séria e empenhada como Sócrates - já para não falar do Jacinto que mostrou a fibra de que é feito na noite das Presidenciais - faz parte da sabedoria popular a noção de que os ratos são os primeiros a abandonar o navio. Com líderes assim, quem precisa de inimigos?