Serviço Público

Uma preciosidade. A consultar.

Aviso à navegação em geral e ao Funes em particular: preparem-se para uma baforada de feminismo. É passível de ferir algumas susceptibilidades mais delicadas.

Convocatória

Chamam-nos ali ao lado, para uma prova oral que terá lugar no próximo da 25. Aceitamos o convite. Seria maravilhoso se Ceridwen, Eurídice e Mr. Lekker também pudessem, mas sabemos como tal é praticamente impossível. Quem gostaria que participasse da convocatória? Num mundo perfeito* convocaria Lois, RPS, Jorge C, Funes, Isabela, Luís, Bartebly, Cuscavel, Talisca... Num mundo imperfeito, a convocatória fica-se por um desejo separado por um oceano.

Transmission

Actualizações

O Blog da equipa da Madeira que participou no Congresso tem vindo a ser actualizado. A procissão ainda vai no adro, mas é dar um saltinho até lá, s.f.f. E já que estamos com a mão no teclado - e nos links - também se recomenda a leitura do texto de encerramento do Congresso, a cargo da incansável Salomé Coelho. Digam lá: quem é amiguinha (feminina/ista), quem é?

Lullaby de Domingo

Ouvir a faixa (das magníficas CocoRosie) e ler a crónica do Anselmo Borges que também remete, de alguma forma, para o post anterior. 
 

"Ver era um crer vacilante. Tudo era talvez. " Hélène Cixous

(Desconheço a autoria da fotografia)

A discussão começou com a Ana, com a sua escrita agressiva e muitas vezes maniqueísta. Gosto do que escreve, da forma como o faz, muito embora por vezes o meu instinto inicial repudie o que escreve. O meu apreço pela sua escrita é proporcional ao desprezo que tem manifestado pelas feministas. Por mim, portanto.
A discussão que lançou com este post, evocando o santo nome do Congresso em vão, despoletou uma grande variedade de respostas por esses blogues fora. Não os linko, porque perdi-lhes, na maior parte dos casos, o rasto.
Mas a questão do véu (e afins) e da excisão feminina é uma questão feminina/ista. E a acusação da Ana parece-me injusta. Pelo menos no que diz respeito à concepção de feminismo que milito.
Recuso-me a afirmar, taxativamente que as mulheres não podem usar o véu. Esse é um direito que lhes assiste, enquanto cidadãs dotadas de livre arbítrio. Mas é aqui que reside o cerne da questão: uma cultura que não promova uma escolha consciente e esclarecida não está, efectivamente, a permitir que a mulher assuma essa decisão conscientemente. Logo, na minha óptica, não há padrão cultural ou preceito religioso que o valha que justifique uma violentação tão grave à liberdade do outro, que neste caso é a mulher (nem agenda política, ou interesse económico - e sobre isto escreverei um dia).
No que diz respeito à excisão, a única que tolero é a que corte definitivamente com estes costumes milenares. Sem piedade, com a agravante de que o ritual não acontece na infância do mesmo. Dura há demasiado tempo.
O exemplo que a Luna apresenta não me suscita dúvida; não me incomoda que uma mulher minimamente dotada de liberdade escolha velar-se. Escolheu - espera-se que - conscientemente. Tal como as religiosas cristãs a determinada altura escolhem pelo uso do véu. Mas a uma mulher que nunca teve oportunidade de vivenciar a possibilidade de escolha endereço o meu pensamento, a minha fé fervorosa de que lhe é amputado um direito fundamental que a mim me foi ofertado: o direito de (quase) livre escolha.

RPS: o prometido é devido

Com a mão no poema

Encerro a noite. Roubo uma vez mais Ana Luísa Amaral e endereço as suas palavras ao desincomodado Funes (estas feministas são umas mãos largas, desbaratam poemas e canções alheias pelos bloguistas mais próximos, que observam o congresso à distância de um link):

"O que perturba a mais: corredores negros, ao fundo nem janela. Luz demais ofuscando a pupila.Às vezes, só um olho em sobressalto."

Exercícios de paciência e auto-controle

Ler os artigos online do Público e ignorar os comentários.

Mas Ana

Eu, apesar de feminista, também prefiro que se deite pela pia abaixo uma cultura milenar (??) que defenda a excisão ou o uso do véu. E fui ao congresso, onde estas e outras questões foram discutidas.

Da desconstrução

Após três dias de congresso, com múltiplas discussões, reflexões - contentamentos e decepções também - saio com a convicção de que quebramos o silêncio. E quebrar o silêncio é sempre uma violência para o instituido, uma violência para os que, confortavelmente instalados, dissertam sobre o que fizemos e dissemos. Aliás, a maior parte dos confortavelmente instalados - mas ainda assim "ligeiramente" incomodados com o que se passava - espreitou apenas as parangonas (as letrinhas maiores, claro está) e imediatamente começou o discurso verborréico e secular dos lugares comuns repetidos.
Reina o estereótipo e o preconceito, neste reino de que vos falo. O mesmo que ainda hoje fala dos soutiens que nunca foram queimados nas nossas praças e que ignoram as agressões que sofreram algumas das nossas mulheres, porque se atreveram a desafiar os senhores das poltronas. Porque as houve. Porque ainda as há. Exactamente porque incomodam e abalam algumas das estruturas mais emperdenidas e ferrugentas que exortam ao deixa estar que estamos muito bem e tempos melhores chegarão naturalmente, preferencialmente distantes do nosso.
Porque incomodamos e abalamos - e fomos mais de 500, e somos muitas/os mais - e porque pacifica e cordialmente propusemo-nos a pensar as questões de todas e de todos nós. Que nos importamos e nos empenhamos e ignoramos os/as senhores/as da verdade e do discurso descansadinho de que até aqui estamos muito bem. Não estamos. E apenas quem se contenta com o seu umbiguinho satisfeitinho é que julga que estamos no fim da linha. Ou melhor, que o futuro só por si resolverá o problema sem que levantemos um dedo - ou um pensamento.É preciso que, pacientemente, partamos pedra. E o Congresso Feminista 2008 foi um bom exemplo disso.
Somos porvir - um porvir que não acredita no destino. O futuro somos nós, que o desenhamos a partir do aqui e agora.

Amnésica

"Uma pessoa julga que quer saber qualquer coisa e, depois de a saber, só tem um desejo: apagá-la do espírito. Daí em diante, quando me perguntassem o que queria ser quando fosse crescida, responderia Amnésica".

In A Vida Secreta das Abelhas by Sue Monk Kidd

Picture by Frida Kahlo

Lullaby fora d'horas

Esta não é a lullaby do domingo passado. Essa, foi escolhida por nós - as que participaram no Congresso - e dedicamo-la integralmente ao RPS. Dela tratará Ceridwen, que a tem quase preparadinha para entrar em cena - ou em blog.

Estas são apenas duas lullaby's indissociáveis, que registam o meu regresso à ilha, depois de uma quase semana intensa. Estou cansada e apenas mantenho a audição atenta. Por isso, aqui fica uma descoberta vergonhosamente recente, já que quem m'os apresentou afirma que é sacrilégio eu ter chegado a esta idade sem ouvir GodSpeed You! Black Emperor. Eu concordo.

Post(al): queridas amigas, Woman e Ceridwen,

Misha Gordon

" Mais fascinante ainda é a história de Lilith. A tradição judaica conta que Eva não foi a primeira mulher de Adão,mas que existiu Lilith. E esta quis ser igual ao homem: indignava-se, por exemplo, que a forçassem a fazer amor debaixo de Adão, uma posição que lhe parecia humilhante, e reclamava os mesmos direitos que o homem. Adão, aproveitando a sua maior força física, tentou obrigá-la a obedecer, mas então Lilith abandonou-o. Foi a primeira feminista da Criação, mas as suas moderadas reivindicações eram obviamente inadmissíveis para o deus patriarcal da época, que converteu Lilith num diabo mata-crianças e a condenou a sofrer a morte de cem dos seus filhos todos os dias, horrendo castigo que emblematiza perfeitamente o poder do macho sobre a fêmea. É talvez no mito de Lilith esteja subjacente a memória esquecida dessa possível transição entre um mundo antigo não sexista (com mulheres tão fortes e tão independentes como os homens) e a nova ordem masculina que se instaurou depois."

"Introdução - A vida invisível" in Histórias de Mulheres, Rosa Monteiro, Edições Asa, 2000

P.s.: que tudo corra bem. Se puderem, vejam a peça de teatro NEXT : ))

Voltamos dentro de momentos

Andamos muito ocupadas no Congresso Feminista
(WOAB e Ceridwen e mais 548 pessoas*)

*o título é uma promessa exclusiva das duas primeiras
 

Privilégios de Feminista

O que ouvimos hoje, recitado pela própria
Ana Luísa Amaral


Entrei em Londres
num café manhoso (não é só entre nós
que há cafés manhosos, os ingleses também,
e eles até tiveram mais coisas, agora
é só a Escócia e parte da Irlanda e aquelas
ilhotazitas, mas adiante)

Entrei em Londres
num café manhoso, pior ainda que um nosso bar
de praia (isto é só para quem não sabe
fazer uma pequena ideia do que eles por lá têm), era
mesmo muito manhoso,
não é que fosse mal intencionado, era manhoso
na nossa gíria, muito cheio de tapumes e de cozinha
suja. Muito rasca.

Claro que os meus preconceitos todos
de mulher me vieram ao de cima, porque o café
só tinha homens a comer bacon e ovos e tomate
(se fosse em Portugal era sandes de queijo),
mas pensei: Estou em Londres, estou
sozinha, quero lá saber dos homens, os ingleses
até nem se metem como os nossos,
e por aí fora…

E lá entrei no café manhoso, de árvore
de plástico ao canto.
Foi só depois de entrar que vi uma mulher
sentada a ler uma coisa qualquer. E senti-me
mais forte, não sei porquê, mas senti-me mais forte.
Era uma tribo de vinte e três homens e ela sozinha e
depois eu

Lá pedi o café, que não era nada mau
para café manhoso como aquele e o homem
que me serviu disse: There you are, love.
Apeteceu-me responder: I’m not your bloody love ou
Go to hell ou qualquer coisa assim, mas depois
pensei: Já lhes está tão entranhado
nas culturas e a intenção não era má, e também
vou-me embora daqui a pouco, tenho avião
quero lá saber

E paguei o café, que não era nada mau,
e fiquei um bocado assim a olhar à minha volta
a ver a tribo toda a comer ovos e presunto
e depois vi as horas e pensei que o táxi
estava a chegar e eu tinha que sair.
E me ia levantar, a mulher sorriu
como quem diz: That’s it

e olhou assim à sua volta para o presunto
e os ovos e os homens todos a comer
e eu sentia-me mais forte, não sei porquê,
mas senti-me mais forte
e pensei que afinal não interessa Londres ou nós,
que em toda a parte
as mesmas coisas são

Lullaby de Domingo

Absolutamente viciante (e a culpa é tua).

"Caderno azul n.º 10"

Era um homem ruivo que não tinha olhos nem orelhas. Também não tinha cabelo, pelo que só convencionalmente se podia chamar ruivo. Não podia falar, porque não tinha boca. Também não tinha nariz. Nem sequer tinha mãos, nem pernas. Não tinha ventre, não tinha costas, não tinha coluna vertebral nem quaisquer entranhas. Não tinha nada! Por isso não se compreende de quem se trata. É melhor não falarmos mais nele. Darniil Harms (1905-1942)

Apostasias - o evangelho segundo ELA

Tinha corpo de prostituto quando se deitava em qualquer uma. Prostituía-se de cada vez que acreditava que o queriam para além da pele que outros também tinham, exactamente igual. A diferença estava em que os outros não a alugavam facilmente.
Convencera-se que aquela fina camada era só o que valia. E, apesar de não o dizer, apesar de tentar convencer a todos os outros que não era assim, a verdade é que a única coisa em que acreditava ter algum valor, era na sua pele. E nem esta era já sua - era pertença de qualquer uma em quem se deitava.
Uma pechincha, na verdade; de usar e deitar fora.

É já amanhã!

Madeira na Rota do Congresso Feminista Conversas em torno do Feminino

Dia: 18 de Junho Hora: 19 horas Local: FNAC Madeira Convidadas: Lília Remesso - Presidente da Associação do Planeamento da Família Luísa Pessanha - Directora da Associação Protectora dos Pobres A Ilha na rota do Feminino: a uma semana do Congresso Feminista em Lisboa, as temáticas do feminino continuam a ser pensadas entre nós. Que questões nos são colocadas hoje, ao repensarmos as questões de Género? Que rasto deixa a Mulher madeirense na Ilha? Nesta segunda conversa, procuraremos tematizar a exclusão social da Mulher e alguns dos factores que para tal contribuem.
 

Para ti, em particular...

Clã - "Sexto andar"

Lullaby de Domingo

Há muito que esta menina não passa por cá. Com líricas sempre mui interessantes.

Sócrates e Hegel

Sócrates deixou-se biografar estrategicamente a um ano das eleições*. E a fim de dar um colorido pitoresco à coisa, faz afirmações surpreendentes. Fiquei surpreendida por ler que Sócrates, o novo, tentou ler Hegel, mas que o achou intragável. Que teve sentimentos de culpa por não o conseguir fazer. Que descansou quando leu que Popper (e vão dois) considera que Hegel não sabia o que queria dizer. Eu só acho que Sócrates tentou ler Hegel em Inglês. *Toda a informação constante deste post tem como fonte a Visão. Menos o último parágrafo.
 

Da fome (e) da(s) vitória(s)

Reina o caos na segunda circular. A fila para abastecer na Repsol entope uma das saídas.
Na BP do Estádio de Alvalade o gasóleo deixou de correr das pistolas às primeiras horas da manhã. A meu lado, dezenas de carros de bandeira nacional hasteada antecipam uma vitória suada, que nos irá retirar do calor mórbido. "venham eles que os comemos vivos", ouve-se. Venham eles que nós damos conta do recado, ainda que não haja nada nas prateleiras dos supermercados. São quase 17 horas. Os minutos passam a correr e a prioridade é ter uma televisão para testemunhar, em directo, o futuro de um país. Leio na capa de uma revista: "famílias portuguesas já poupam na alimentação para pagar a casa". Ouço-os dizer à boca cheia que tudo farão para defender Portugal, que a defesa já não se faz com missões de paz ou de guerra, nem nas mesas de ministros com preocupações com a água ou com as fronteiras. A defesa de um país faz-se nas quatro linhas. Enquanto houver futebol há esperança, e quando da selecção sobrarem ecos, restam-nos os clubes nacionais, esses que movem a economia e nos põem a comida na mesa. Esses que nos defendem do desemprego e da ganância dos outros. Esses que são responsáveis pelas descobertas científicas que nos aliviam as doenças e a fome. A fome? Essa que se lixe, temos é fome de vitória, e nisso, a selecção, esse troféu que se apoia em 22 pernas, não nos desilude.

Entre as brumas da memória

O dia da raça não é de lamentar.

O lamento está em relação aos que o lamentaram. Não em relação a quem o proferiu.

A minha Pátria

Não é a (equipa da) Selecção Portuguesa.

Lullaby de Domingo

De 8 a 80.

Cogitações avulsas

Ao clicar no botão de envio da missiva, tomo consciência de que lhe escrevo há 8 anos, que não a vejo há dois e que ainda assim me sinto próxima. Curioso como o respeito, a genuína admiração e a timidez da amizade transcendem os dias e os anos, despindo-os de importância no momento da recepção de uma carta, de um postal, de um livro ou de um abraço. Degusto a saudade com os olhos, lentamente, como se de um mil folhas se tratasse.

Apreciadora de tomate(s) me confesso

Principalmente cortado(s) às rodelas, acompanhado(s) por queijo fresco e nozes. Bem regado(s) com azeite, vinagre balsâmico e uma pitada de sal grosso e oregãos.

É já amanhã!

Madeira na Rota do Congresso Feminista: Conversas Em Torno do Feminino

Dia: 4 de Junho Hora: 19 Horas Local: FNAC Madeira Convidados: Daniela Maria Nelson Veríssimo

A Ilha na rota do Feminino: a menos de um mês do Congresso Feminista em Lisboa, as temáticas do Feminino chegam antecipadamente até nós. Que questões nos são colocadas hoje, ao repensarmos as questões de Género? Que rasto deixa a mulher madeirense na Ilha?

"Não se considere esta questão como antecipadamente decidida pelos factos e pelas opiniões existentes, mas sim aberta à discussão sobre os seus méritos, como questão de justiça e conveniência."

Stuart Mill
 

Porque é a conversar que a gente se entende, convidámo-lo(a) a comparecer na FNAC e a debater connosco as nossas relações a dois. 

Já dizia o outro que...

"Pouca sinceridade é uma coisa perigosa, e muita sinceridade é absolutamente fatal."

Oscar Wilde

Nota: fui buscar tudo ao google! Copy past, pois claro.

Saltos altos...

- É só o que tem na montra?
- Espere. Temos estes que acabaram de chegar... Veja como são giros!
- Sim. Tem bengalas a condizer?

Mandaria a SELECÇÃO NACIONAL...

ÀS URTIGAS!

Pérolas a porcos

"Domingos longos, enfadonhos, inúteis e calmos. Quando era jovem, eram estes os dias que eu detestava. Agora ansiava por eles. Momentos prolongados, calma de morte. Tinha descoberto que necessitava deste dia, de existir simplesmente."

uuu

Os Nomes, Don DeLillo

Lullaby de Domingo

Hoje soube-me a tanto Portanto, Hoje soube-me a pouco...

A doçura da provocação: da contra-série "La beauté est dans la rue" - Fin

"(...) a moral masculina, no que lhe diz respeito, é uma vasta mistificação. O homem acena-lhe pomposamente com o seu código de virtude e honra, mas incita-a a desobedecer; espera, mesmo, essa desobediência; sem esta, a bela fachada arás da qual ele se abriga desmoronar-se-ia." Simone de Beauvoir

Post pseudo-funiano(??)

Ao sentar-me para metodicamente redigir um post, reflicto mais atentamente e "vejo com clareza que vigília e sono nunca se podem distinguir por sinais seguros, o que me espanta(...)"*: na verdade a questão dos universais não passa de um sonho. *Com uma ajudita de Mestre Descartes

É sempre em frente

... e, depois,

clique in Os Novelos Também Contam Histórias

Pérolas a porcos

"(...) Os gestos não totalmente sinceros vão sempre atrasados."

ssss

O Evangelho segundo Jesus Cristo, José Saramago

Lullaby de Domingo

Uma promessa de há muito a Nefertiti. Para animar a viagem.

A doçura da provocação: da contra-série "La beauté est dans la rue"

"O saber absoluto, tal como foi procurado, prometido ou recomendado pela filosofia, é um pensamento do Igual. (...) sem dúvida, o ser finito que somos não pode, no fim de contas, levar a bom termo a tarefa do saber; mas, dentro dos limites em que esta tarefa fica cumprida, ela consiste em fazer que o Outro se torne o Mesmo. "
Emmanuel Levinas

(Almost) Closed Door

Encerro o meu dia de trabalho. A três horas e meia de iniciar a próxima tarefa. mas o excelente que recebi e os dois cafés das últimas horas tiraram-me o sono. Vem aí outro dia de olheiras e a porta está entre- a-b-e-r-t-a.

Instalação de Jessica Feldman

Clap, clap, clap

Por aqui, amigo Funes, aplauda (timidamente) comigo.

Este País não é para velhos de espírito (se calhar, até é)

Ouço, incrédula, aquele homem trémulo e inseguro proferir as enormidades de há meio século. Uma plateia de saudade escuta-o desatentamente, imersos nos seus próprios pensamentos (e ainda bem).

Ele prega, balbucia os terrores com que amaldiçoa os que não o ouvem. Fala repetida e monocordicamente de castigo, de horrores eternos, de almas em suplício. Monotonamente. Evoca os círculos de Dante, promete e distribui condenações. Enfadonhamente. Renega os que renegam, evocando o Santo nome do Espírito em vão. Consciente e (desconfio) maliciosamente.

Termina titubeante, na esperança que o arrependimento divino acometa o público que desconfia ser infiel à noção de Pai castigador que apresenta com tanto desvelo. Já não é deste tempo, aquele velho homem amargo, cansado, que fala da morte provavelmente porque a pressente perto e a tenta renegar amaldiçoando desta forma os que em vida permanecem por enquanto. Crê-se salvo. Crê salvar os outros com aquele grasnar irritante e agoirento. Bate no peito na oração da culpa, logo depois de ter praguejado: por vossa culpa, por vossa máxima culpa.

"Emissário de Um Rei Desconhecido"

Emissário de um rei desconhecido Eu cumpro informes instruções de além, E as bruscas frases que aos meus lábios vêm Soam-me a um outro e anómalo sentido... Inconscientemente me divido Entre mim e a missão que o meu ser tem, E a glória do meu Rei dá-me o desdém Por este humano povo entre quem lido... Não sei se existe o Rei que me mandou. Minha missão será eu a esquecer, Meu orgulho o deserto em que em mim estou... Mas há! Eu sinto-me altas tradições De antes de tempo e espaço e vida e ser... Já viram Deus as minhas sensações... Fernando Pessoa

Um fim de semana cheio de suspiros por uma adolescência longínqua.

A doçura da provocação: da contra-série "La beauté est dans la rue"

"(...) e vós, Senhor meu Deus! concedei-me a graça de produzir alguns belos versos que me provem a mim mesmo que não sou o último dos homens, que não sou inferior àqueles que desprezo." Baudelaire

Lullaby de Domingo

Can't break that which isn't yours.

A minha verdadeira devoção

(Marc Chagall)

Nada garante que tu existes

Não acredito que tu existas

Só necessito que tu existas

de David Mourão-Ferreira

A Sócrates o que é de Sócrates (o novo)

A Sócrates* não basta parecer sério. É preciso efectivamente sê-lo.

*Retiremos a mulher de César que, coitada, era séria e ainda lhe exigiam que o parecesse.

Sócrates, o velho, supostamente disse umas coisitas sobre esta nova interpretação do velho ditado. Uma vez mais, Sócrates contra Sócrates.

Aos 5 infames votantes da sondagem de Mr. Lekker

Estou em crer que não conseguirão degustar nada decente nos próximos tempos, tal o peso da consciência sobre a vossa digestão!

Também nós vamos a fumos

As declarações de Sócrates quanto à possibilidade de se chicotear em público quem, como ele, fuma nos espaços que ele próprio proibiu, faz-me lembrar o bebé na incubadora do Santana Lopes.

Ao cuidado do camarada Funes

Acabei de ler A Fenomenologia assinada por Lyotard. Suponho que fique mais satisfeito em saber que abandono a indecência dos franceses e abro agora a radiante obra de um inglês: lanço-me ao Stuart Mill em A Sujeição das Mulheres.

Porque dizem que anda por aí uma espécie de crise alimentar e tal

Fábula Menino gordo comprou um balão e assoprou assoprou com força o balão amarelo. Menino gordo assoprou assoprou assoprou o balão inchou inchou e rebentou! Meninos magros apanharam os restos e fizeram balõezinhos. José Craveirinha, Moçambique

A doçura da provocação: da contra-série "La beauté est dans la rue"

"O teu corpo composto - três quartos de água, mais um punhado de minerais terrestres. E essa grande chama em ti de que desconheces a natureza. E nos teus pulmões, sorvido e libertado sem cessar no teu tórax, o ar, esse belo estrangeiro, sem quem não podes viver." Marguerite Yourcenar

Declaração pública de interesse

Ide votar na sondagem do nosso Mr. Lekker. É que prometeu cozinhar, pour moi, o prato vencedor - logo, a última opção está-vos proibida. Entendido?

Só porque me apetece...

Há muito tempo que quero criar um novo ditado popular. Parece-me a altura certa.

aaa

aaaa

Cada tolo com a sua mania, e os três pastorinhos na Cova da Iria.

Lullaby de Domingo

devoções

"O Sr. Funes escreve Direito por linhas tortas. " Ámen

A doçura da provocação: da contra-série "La beauté est dans la rue"

"Vejo eu o que vejo? O que não estava ali se calhar estava. Ser e não ser não se excluíam mais." Hélène Cixous

O Paul do romance não passava de um porco (badalhoco)

Deixo aqui uma passagem do fascinante livro: O velho que lia romances de amor, de Luís Sepúlveda

“ Paul beijou-a ardorosamente enquanto o gondoleiro, cúmplice das aventuras do amigo, fingia olhar noutra direcção e a gôndola, equipada com macios coxins, deslizava tranquilamente pelos canais venezianos”.

Leu a passagem várias vezes em voz alta.

Que raios seriam as gôndolas?

Deslizavam por canais. Devia tratar-se de botes ou canoas, e quanto àquele Paul, era óbvio que não se tratava de um tipo decente, já que beijava “ardorosamente” a rapariga na presença de um amigo, e ainda para mais cúmplice.

Gostou do começo.

Pareceu-lhe acertado que o autor definisse os maus com clareza desde o princípio. Dessa maneira evitavam-se complicações e simpatias imerecidas.

E quanto a beijar, como é que ele dizia? “ardorosamente” como diabo seria isso?

(…)

Não. Os xuar não se beijavam.

Recordou-se também de que, em certa ocasião, vira um garimpeiro acasalando com uma jíbara, uma pobre mulher que deambulava por entre os colonos e os aventureiros implorando uma golada de aguardente. Quem tivesse vontade puxava-a de parte e possuía-a. A pobre mulher, embrutecida pelo álcool, não tinha consciência do que estavam a fazer com ela. Dessa vez, o aventureiro montou-a na areia e procurou-lhe a boca com a sua.

A mulher reagiu como uma besta. Tirou o homem de cima dela, arremessou-lhe um punhado de areia e desatou a vomitar com um nojo indissimulável.

Se beijar ardorosamente era isso, então o Paul do romance não passava de um porco.

(...)

Ditado

"Certa estirpe procura mesmo, através da vernaculidade da linguagem, mostrar-se descomplexada e actual. Como se a modernidade se medisse também pelo à vontade com que se escreve a palavra foder. É uma coisa um bocado parva. As palavras gastam-se com facilidade. Se as usarmos com desregro, sem comedimento ou pudor, ficam ocas, esvaziam-se do seu sentido, perdem o seu significado. As asneiras, mais do que qualquer outra categoria de palavras, são permeáveis à erosão semântica. Se eu disser, e escrever, foda, cona, caralho, com o à vontade com que digo mar, filho, rua, tais palavras deixam de ter sentido. Deixam sobretudo de ter utilidade."

Concordo com o texto da magnífica Ana. E acrescento que a palavra dita tem uma violência -e erosão - mais acentuada que a palavra escrita. A brejeirice pronunciada é-me sempre mais desagradável que a escrita, como se o silêncio da leitura a consiga quase silenciar, como se a audição a tornasse insuportável.

Curiosamente, raramente interpreto a utilização de tal linguagem como um insulto a quem é dirigido. Insistentemente, soa-me como um auto-insulto, uma auto-depreciação disfarçada de violência contra Outrém. O que a torna mais traiçoeira: o efeito boomerang do insulto - lançado ao rosto do Outro, por um passe de mágica volta à face dos lábios que a proferiram, que despudoradamente a lançaram. Esta é a única utilidade que lhe vislumbro, que na verdade é uma utilidade perversa, recontada ao longo dos tempos: a criatura que devora o criador, quando este apenas contava instrumentalizá-la.

A doçura da provocação: da contra-série "La beauté est dans la rue"

"(...) quando nos encontramos diante das repetições mais mecânicas, mais estereotipadas, fora de nós e em nós, extraímos constantemente delas pequenas diferenças (...)." Deleuze

Subsídios Para Uma Conjugalidade Pacífica

Lenha para a fogueira do nobilíssimo Funes:

"Eu dou-te a palavra, e tu jogarás nela

e nela apostarás com determinação.

Seja a palavra “biltre”. Talvez penses num cesto, Açafate de ráfia, prenhe de flores e frutos. Talvez numa almofada num regaço onde as mãos ágeis manobrando as linhas as complicadas rendas vão tecendo. Talvez num insecto de élitros metálicos emergindo da terra empapada de chuva. Talvez num jogo lúdico, numa esfera de vidro, pequena, contra outra arremessada. Talvez... Mas não. Biltre é um homem vil, infame e ordinário. São assim as palavras." António Gedeão

A doçura da provocação: da contra-série "La beauté est dans la rue"

"Encetemos timidamente a leitura da constelação deste poema(...)." Derrida

Irmãs de franja

A liberdade de olhar sem melenas a toldar o horizonte.

Pérolas a porcos

O tempo parece infinito e a ambição inútil. Por cima de tudo paira a sensação de inutilidade de qualquer acção humana.

ddd

As Ondas, Virginia Wolff

Lullaby de Domingo

"Quando lhe falava, qualquer que fosse o tema do discurso, muitas vezes X... parecia olhar e escutar o que se passava em redor, vigiando qualquer coisa: detinha-me desencorajado; depois de um prolongado silêncio, X... dizia 'continua, estou a ouvir-te'; retomava então, tanto quanto possível, o fio de uma história em que já não acreditava."

Roland Barthes, Fragmentos de um Discurso Amoroso

A beleza renascentista

( David - Miguel Ângelo)

"Novas" fragrâncias feministas

O Congresso Feminista, já antes abordado por cá e com direito a cartaz logo ali ao lado, tem o condão de propagar a sua fragrância para outras paragens. Ao ponto de atravessar o Atlântico e, oficialmente, também chegar até nós. Assim, aqui fica - e ali ao lado também - o endereço do blog da equipa cá da Ilha, com direito a divulgação do que por cá se fizer. Não poderia deixar de assinalar o seu nascimento...

Morre de uma vez e não chateies

"Acabo de reler Werther, não sem irritação. Esquecera-me que ele demorara tanto tempo a morrer. Nunca mais acaba e chega-se a querer empurrá-lo pelos ombros. Ao fim de quatro ou cinco vezes, quando se esperava o seu último suspiro, segue-se ainda um outro e mais um outro(...) as partidas buriladas exasperam-me."

André Gide, citado por Roland Barthes em Fragmentos de um Discurso Amoroso

Ainda não li Werther, mas desconfio que tenderei a simpatizar com a afirmação de Gide. (ao contrário de Barthes, que a considera uma tolice. Sempre tive queda para as tolices.)

Viagens...

Antes seja afastado do que já alcancei que o seja daquilo para que vou. A posse é um declínio. Antes um pássaro a voar que dois na mão. Dois pássaros na mão são o que já não falta. Um pássaro a voar: é ir com os olhos a voar com ele; ir sobre os montes, sobre os rios, sobre os mares; dar a volta ao mundo e continuar; é ter um motivo de viver — é não ter chegado ainda.

Branquinho da Fonseca

Nota: depois de ter lido O Barão, quero conhecer melhor a obra deste ilustre escritor. Uma revelação para mim. Uma excelente descoberta.

In the mood for...

Rever esta magnífica. O inferno está sempre nos empata-génios.

Céu pendente

(no Porto Santo)

"O Céu era uma inchada barriga de burro, pendendo ameaçadora a escassos palmos das cabeças."

in O velho que lia romances de amor, Luís Sepúlveda

Lullaby de domingo

Bom, o lifelogger tem sido difícil e não me permite deixar a lullaby no formato habitual. De qualquer modo, aqui fica, desta vez via you tube:

"(...) just another children's story", magistralmente c@ntada* por Andrew Bird.

*Não sou adepta da utilização do @ mas, neste caso, impôs-se.

Da vergonha

Muito raramente uma mulher tem vergonha dos comentários machistas, ou admite que de alguma forma a incomodam. As mulheres, na sua maioria, só têm vergonha das mulheres: que usam saia curta, que fumam, que pintam as unhas, que levantam bandeiras e procuram reinvindicar para si - e para as outras - o mesmo que os homens têm. A maior parte das mulheres só tem vergonha das outras mulheres. Apressam-se a concordar, a sorrir e retribuir olhares cúmplices e ainda assim, quando o galo canta pela terceira vez, não choram de arrependimento. As mulheres raramente choram por si: choram pelos seus filhos, pelos seus homens, mas quase nunca choram pelas outras, o que equivale a que raramente chorem por elas mesmas.

As mulheres continuam a apressar-se a concordar com os homens, mesmo quando esses as chamam de burras. Sorriem e engolem o orgulho, porque é de macho dizê-lo e é de fêmea acatar com os dizeres do macho.

Dia da guerra

(Mário Cesariny)

Quem entra em sala de aulas sabe que, a determinada altura, os alunos insistem em saber quando lhe daremos feriado. É quase um ritual de boa disposição, a repetição da pergunta e o engendramento de uma resposta igual na substância, mas diferente na forma. Há um ano atrás, poucos dias antes do dia 25, anunciei aos meus alunos que não teriam aula de Filosofia na quarta-feira seguinte. À festa inicial sobrepôs-se a voz sábia de um deles: "Oh, não façam festa, que nesse dia é mesmo feriado." Perante a minha indagação sobre o motivo para termos um feriado a 25 de Abril, respondeu-me que "Era o dia da guerra".

A persistência da memória tem sido a nossa maior batalha. Numa organização social em que o instante é lei, em que o presente é tirano, a memória - ou a falta dela - é recebida, na maior parte das vezes, com um encolher de ombros enfadado. A deificação do momento tem-nos afastado cada vez mais dos escombros do que fomos, sem que nos apercebamos de que o esquecimento é perda, em última instância, de nós mesmos.

Aparentemente, acreditamos cada vez mais em nós, de uma forma sobranceira e pouco realista. Ou se calhar, acreditamos cada vez menos, já que nos assumimos cada vez mais sem memória. E como responder se já não recordamos a pergunta?

Tempo e espaço

25 de Abril, sempre. Mas não em todos os lugares.

Sessão de puro masoquismo

A verdade é que uns e outros lá estiveram e ainda não passaram por cá a contar como foi. Vá lá, façam-me roer de inveja e quase cortar os pulsos. Como foi?

Para ti, querida amiga Woman

Sermos amigos É contar contigo É contares comigo Confiantemente É esperar por ti Sabendo que vens Evidentemente É esperares por mim Sabendo que eu chego Infalivelmente É guardar para ti É guardares para mim Naturalmente As coisas que vimos E as que sentimos Intimamente E que a ti direi Necessariamente É tomar para mim Rigorosamente Teu bem e teu mal É tomares para ti Meu mal e meu bem Meus e teus são nossos Verdadeiramente de Patrícia Joyce

Heresias

Não é

só

o nome de

Deus

que não deve ser

evocado em vão.

Lullaby de Domingo

A minha condição nos próximos dias...

Obviamente de luto. Amanhã e terça.

Agradecimento

A ti, F.F. [por acreditares no que eu mesma duvido(ava) e por me fazeres acreditar]

a tinta das palavras suspende-se no tempo que não encontro para as depositar calmamente no monitor.
ficam a escorrer inertes no pensamento, perdidas algures num labirinto de memórias futuras, caídas pelas escadas da imensidão do vazio.
(I'm tired)

Is there hope?

Help me

No âmbito da disciplina de Formação Cívica, subordinada à actividade: “descreve as características do teu amigo, identifica os seus defeitos e o que poderá melhorar com a tua ajuda”, surge, no meio de muitas outras mais, esta “pérola”:

Ela (amiga) é linda, simpática, atenciosa e divertida.

Não gosto quando ela se irrita, mas é normal…

Não a irritar é a minha ajuda para ela poder melhorar.

E quem me mandou dizer que aqueles trabalhos não deveriam ser identificados?! Agora não sei quem é o autor.

A minha pessoa, às vezes, irrita-me!

Valha-me, ó Amigo(a).

Matam a palavra escrita

E, tristemente, passeiam por entre as letras e não as reconhecem, deambulam por jardins de palavras e não lhes apreciam o cheiro na escrita.

O tempo, o tempo, o medo da perda. De tempo.
E perdem-no não querendo perdê-lo, de cada vez que se abandonam em vocalizações guturais porque apenas não pousam os olhos nas curvas voluptuosas da palavra escrita. Dada.

Cinderela, versão gandulo

Há bué da tempo havia uma garina cujo cota já tinha esticado o pernil,e que vivia com a xunga da madrasta e as melgas das filhas. Cinderela, Cinde prós amigos, parecia viver num xelindró, quase sem tempo para enviar uns mailes. Perante tal desatino só lhe apetecia dar de frosques, porque a madrasta mandava-lhe bué de cortes. É então que a Cinde toma conhecimento da alta desbunda que ía acontecer. A garina curtiu a ideia mas as chavalas cortaram-lhe as bases. Ela ficou verdadeiramente passadunte, mas depois de andar à toa durante algum tempo, apareceu-lhe uma fada baril que lhe abichou uma farda baita bacana, e ela ficou uma granda febra. No entanto, só podia afiambrar-se de tal cena até ao bater das 12. A tipa mordeu o esquema e foi prá borga sempre a abrir. Ao entrar topou com um mano cheio de papel que era bom comó milho e que também a galou. Passou-se dos carretos! Desbundaram toda a noite até que, ao ouvir das 12, ela teve que bazar. O tipo ficou completamente abardinado e foi atrás, encontrando pelo caminho a bota da Cinde. No dia seguinte, com uma alta fezada, andou à procura de um chispe que entrasse na bota. Como um ganda postal que era, teve sorte e encontrou a brasa, para ganda desatino das fatelas! Estas tiveram um vaipe quando souberam que eles iam a modos que ajuntar-se. Mas mesmo assim, a garina e o chavalo foram bueréré de felizes!!!!"

Há que tempos...

...não lavava a alma(??) com isto e não me mexia com tanto afinco.

(lullaby de Domingo)

Para além disso, verdadeiramente maravilhada com o casalito que insistiu em dançar isto como se de uma kizomba se tratasse (já agora, de registar que tudo o resto lhes soou a kizomba).

Quase

Um pouco mais de sol - eu era brasa. Um pouco mais de azul - eu era além. Para atingir, faltou-me um golpe de asa... Se ao menos eu permanecesse aquém... (...) Num ímpeto difuso de quebranto, Tudo encetei e nada possuí... Hoje, de mim, só resta o desencanto Das coisas que beijei mas não vivi... Mário de Sá-Carneiro (1890-1916)

"Em Abril, águas mil!"

Decidi apagar o post naïf (pronto, o amigo Pêssego ensinou-me como se põe o trema!) por uma (ups) questão de respeito. Este tempo está a causar muitos estragos e aflições! Mesmo assim, vale a pena carregar no provérbio!

Pagadora de Promessas

Ora cá está ele, o gracioso programa:

Clicar na imagem para poder ler o programa sem recorrer a lupa.

Caro Funes, bem mais belo que as colunas do Desidério (não as vislumbrei ainda).

Where Is My Mind

Quem estiver nas redondezas - que é como quem diz, na Ilha* - convém estar atento ao que por aí vem, sob pena de perder a oportunidade de pensar algumas questões muito próximas de todos nós. Para já, o link do recém inaugurado blog; mais à frente, deixaremos por cá o gracioso programa do ciclo.

*Aos do lado de lá, há sempre a opção de apanhar um avião. Ou arriscar a vinda a nado.

Paradoxos

Mulheres pequenas em sapatos demasiado altos. Falta anca (e perna) para tamanho sapato.

Um caso sério*

O que escreveria se tivesse talento e desenvoltura para tal. Concordo em absoluto. Apesar das últimas provocações, já saí em defesa do conspirador e agora até o recomendo. E tudo isto depois da afronta Tate's!

*Velhíssima rubrica cá do sítio, perdida algures nas brumas da memória. Perdi a conta de todos os casos sérios que já passaram por cá, por isso não sei o número correspondente a este.

T.P.C.: "Learning to fly - Pink Floyd"

Lullaby de Domingo

Breve descrição da relação com o meu pc nos últimos tempos.

Post-it*

Sócrates trai Sócrates ao evocar estados de alma.

*Em atraso

Não revelo como passei neste exame

Pela manhã de ontem, uma autoridade (muito temida e respeitada) da escola entregou-me um documento com os seguintes dizeres:

Os docentes oriundos de Portugal Continental deverão ser submetidos a um exame para aferirem a sua competência linguística no que diz respeito aos nossos regionalismos. para o efeito, deverão preencher o texto que se segue, usando palavras do quadro à direita.

Depois de realizar devidamente o exame, o texto ficou assim:

"O senhor João estava na paragem à espera do horário, quando reparou que o seu relógio estava a dar bêbras. Viu o céu muito forrado e logo de seguida começou a lubrinar, por isso decidiu chamar uma abelha. Esta andava aos soquetes que até parecia que ia trambulhar devido aos caboucos que encontrava no caminho.

Quando chegou ao seu destino começou a cramar da sua sorte a um amigo que andava a passear o seu grade.

Já era tarde e, como gostava de ajativar as suas coisinhas, ainda tinha de passar pelo mercado para comparar o preço das pimpinelas, das bogangas, dos tabaibos, da vaginha e dos bisalhos.

Depois foi à padaria demitado comprar brindeiros.

O padeiro estava somenos, com os braços cheios de bábedas e uma cara muito enfiada.

Teve tempo de ir à venda comprar uma caixa de palhetes e um cajirão.

De regresso a casa, viu uma gasguita com uma gavela de erva à cabeça. Para carregar melhor, arranjou uma molhelha.

Bebeu uns copos e chegou a casa com uma bicuda.

Já em casa, a mulher deu-lhe umas taponas valentes, deixando-o negro de tanto pancume.

Por fim, para mais informações: hhp://www.umapetafechadanagaveta.pt"

Serial Killer

Hoje, em tom de brincadeira, disse a um jovem que, no sentido figurado ou conotativo, ele era um serial killer, pois matava a paciência de qualquer um com muita facilidade, sem dó nem piedade. Este ficou irritado e disse:

- Fique sabendo que, traduzindo à letra para português, serial killer significa "matador de cereais"!